– Не понимаю… – Яся, шокированная моим рассказом, сцепляет руки в замок, но её пальцы всё равно мелко дрожат. – Кому всё это могло понадобиться?..
– Есть у меня кое-какие мысли, – отвечаю я. – Говорят же – ищи, кому выгодно. Вот я и буду искать.
– Как?..
– Найду способы, не переживай. Те фото наверняка были сделаны, пока я был в командировке. Ничего странного с тобой тогда не происходило?
– Надо подумать… – Яся обхватывает ладонями виски, как будто у неё разболелась голова. – Я много училась, как раз началась сессия, сплошные экзамены и зачёты… Приходила домой и просто вырубалась… Ещё и дедушка лежал в больнице, я его навещала каждый день…
– Я выясню, – обещаю ей. – А ты постарайся вспомнить все, даже незначительные события тех дней. Если это действительно не фотомонтаж, значит, тебя могли куда-то заманить…
– Но как я могу этого не помнить? – передёрнувшись, спрашивает она.
– На всех тех фото у тебя были закрыты глаза, – вспоминаю я. – Но в машине… В машине ты точно не казалась спящей!
– Может, это был таксист? Я иногда не успевала на последний автобус. Кто, говоришь, меня там сфотографировал?
– Павел Разлогов, помнишь такого? Он всё ещё работает в холдинге. Вот с него-то я и начну.
***
Чёрт, чёрт, чёрт. Как я могла проговориться о том, что у меня, кроме него, не было мужчин? Хотя эту мою фразу можно трактовать двояко – не было на тот момент или не было вообще, за всю жизнь.
Рассказанное Булатовым не укладывается в голове. Да, я долго думала и гадала над тем, с чего он взял, будто я жду ребёнка не от него, но такого даже предположить не могла. Да и кто бы на моём месте предположил?..
– Вроде что-то припоминаю о нём, – пожимаю плечами, услышав фамилию человека, который сфотографировал меня в машине с каким-то неизвестным типом. Но в машине – это ещё можно понять. А в постели… как, ну как такое вообще возможно, если я всегда ночевала дома и ни в каких сомнительных компаниях не бывала?..
Когда Арслан уезжал в командировку, я ещё не была беременна. Помню это точно. А вот сразу, когда он приехал, то очень соскучился, как, впрочем, и я сама, так что мы не то, чтобы пренебрегли контрацепцией, скорее перестарались, и она не выдержала, вот всё и вышло…
– Тебе пора, – говорю я, бросив взгляд на часы. – Моя подруга скоро придёт. Не хочу, чтобы она тебя здесь застала.
– Кстати, об этом. Я сниму вам квартиру. Лучше, наверное, рядом с больницей, чтобы в случае чего далеко не ездить? – отвечает Булатов.
– Но… – пытаюсь возразить я.
– Так будет лучше. Вы здесь надолго, своего жилья теперь нет. А у твоей подруги, наверное, и своя личная жизнь имеется.
– Она в разводе.
– Тем более.
– Нас никто не выгоняет!
– Будешь приглашать её в гости, если соскучишься. Дай мне номер того врача. Я сам с ним свяжусь.
– Твоя семья… Когда ты им про меня… про нас расскажешь? – спрашиваю я. Стараюсь не думать о том, как они все отреагируют на эту новость, особенно с учётом недавней помолвки.
– Сначала я сдам анализы, чтобы проверить, гожусь ли на то, чтобы стать донором, если не подойду – это придётся сделать им тоже.
Уклончивый ответ. Но я не настаиваю. Помню, какие у него отношения с родственниками.
Арслан уходит, оставив меня в полном раздрае. Вся эта история кажется очень странной. И донельзя отвратительной.
Неужели это произошло с нами?..
Сколько лет, сколько совместных моментов, сколько счастья мы потеряли из-за чьей-то подлости… Гошка не видел отца. Я училась быть одна. Жила только ради сына. День за днём, месяц за месяцем, год за годом убивала в себе любовь к Арслану Булатову.
А теперь, когда он знает о своём отцовстве и больше не сомневается в нём, нам уже поздно начинать всё сначала. Слишком многое стоит между нами: моя обида, его недоверие, прошедшие годы. И красивая рыжеволосая девушка по имени Эльвира Багримова. К ней у меня претензий нет – она уж точно не виновата в нашей разлуке, её тогда и в помине не было. Но нельзя сказать, что мне легко представлять себе день их свадьбы.
День, который так и не случился у нас…
Возвращается Лиля. Пересказываю ей всё, что услышала от Булатова. Она от изумления даже говорить поначалу не может, только ахает и округляет глаза.
– Слушай, это какой-то остросюжетный роман! – восклицает, наконец, подруга. – И мы ведь тогда почти всё время вместе проводили… Не видела я тебя ни с каким посторонним мужиком!
– И я себя тоже ни с каким мужиком не видела!
– А, может, твой Арслан всё это сам придумал?
– Не называй его моим Арсланом! И зачем ему бы понадобилось такое придумывать? Смысл?
– Ну, мало ли… Себя оправдать. Ведь он в самом деле тебя тогда бросил!
– У него пунктик на изменах, – говорю я. – Его отец встречался с другой женщиной, когда его первая жена была сильно больна, умирала… Арслан их увидел, он тогда ещё в школе учился. Я тебе раньше не рассказывала об этом. Похоже, кому-то тоже известно, что Булатов не переносит даже упоминания об изменах…
– И этот кто-то подцепил его на крючок! Но кому это надо? И у кого есть такие возможности, чтобы сфальсифицировать анализы ДНК?
