Пришло время возвращаться домой. Не в Солт-Лейк, нет, а действительно домой. Назад в Кер-д’Ален.
Машин на выезде из города было ничтожно мало. Да и в целом вся дорога до Солт-Лейка наводила невыносимую тоску. Я чувствовал себя так же паршиво, как и в самолете. Даже хуже, в самолете можно было хотя бы поспать и ненадолго забыться, а на машине дорога отнимала в десять раз больше времени. В Фениксе я даже подумывал все бросить и пересесть на ближайший рейс до Солт-Лейка.
Возвращение той же дорогой, какой мы приехали сюда, напоминало повторный показ уже закрытого шоу. Я будто слышал голос Рейчел.
Уже много лет не было мне так горько, как сейчас.
Когда я проезжал через Пангич, небольшой городок на юге Юты, позвонила Лори.
– Ты где?
– Еду домой, – ответил я.
– Домой в Кер-д’Ален?
– Нет, в Солт-Лейк.
– Какой-то у тебя голос не такой.
– Что значит не такой?
– Злой, что ли. Будто всех готов расстрелять.
– Я подумываю об этом.
– Значит, встреча с отцом прошла неважно?
– Вовсе нет, даже лучше, чем я ожидал. Но я потерял Рейчел.
– Кто такая Рейчел?
Я помедлил.
– Никто.
Лори не стала задавать лишних вопросов.
– Мне очень жаль. Могу я что-нибудь для тебя сделать?
– Нет. Просто мне надо побыть одному.
– Поняла. Только будь осторожней за рулем. Береги себя. И сообщи, когда вернешься в Кер-д’Ален. А вообще звони в любое время. Я всегда на связи.
– Спасибо.
– Пока. Целую. Береги себя.
– Пока.
Ехал я быстро. И уже в девять вечера был в отеле «Гранд Америка». В Солт-Лейке стояла холодная, промозглая погода, что прекрасно соответствовало моему настроению. Я не знал, что делать. Хотя, на самом деле, знал. Надо вернуться домой, на неделю уйти в запой, а потом жить дальше в надежде, что последние тлеющие угольки моих чувств к Рейчел когда-нибудь совсем угаснут.
