Видал ли ты, как ветер в непогодуВысокие склоняет тополя.Как их вершины молвя «да» и «нет»,Еще не зная верного ответа,Но чуя то, что близко увяданье,С осеннею природой говорят?Они в полях осеннею поройОтроковицам древности подобны,Когда средь них, беспечных до поры,Их старшая, какой-то вещий сонОткрыла им, и вдруг, от этой речиСвои главы они склонили долуИ те слова друг другу прошептали,Которых люди днем не произносятИ только ночью шепчут про себя.<p><strong>«Я шел к востоку путаницей улиц…»</strong></p>Я шел к востоку путаницей улиц.На запад шли кургузые дома,На север звезды, а на юг, сутулясь,Шли стаи туч, и эта кутерьмаТревожила жильцов простоволосых,Пьянчуг и трезвых, женщин и мужчин,Людей кривых, носатых и безносых,Запутавшихся в собственных вопросах.И не смотря на звание и чин,Узнавших страх по множеству причин.<p><strong>«Считают годы, месяцы, недели…»</strong></p>Считают годы, месяцы, недели,Считают дни, и дни — на самом деле,По городам, по селам, по морямПроходят молча, медленно седея,Все унося, былого не жалея.И лишь во сне о прошлом шепчут намА люди ждут и бредят по ночам.<p><strong>«Ноябрь, ноябрь. Последний перелет…»</strong></p>Ноябрь, ноябрь. Последний перелетСвершают птицы, оглашая поле.Во мгле утра полупрозрачный ледСковал озера. Загородом, болеЗабывшая латынь, не кличет детвора,Лишь галки на ветру треножат вечера.В ноябрьский темный день, в трамвае дребезжащем,Я уезжаю в лес, чернеющий и спящий,Чтоб листьями шуметь, покуда за рекойНе вырастет туман, и медленной рукойВ тумане начертать Твой образ незабвенный…<p><strong>«Дома табунами уснувшими…»</strong></p>Дома табунами уснувшимиПод белесой луной стоят.Высоко-высоко, как минувшее,Зеленея окна горят.А за ними — певцы зарубежныеНа разбитой гитаре бренчат.На чужбине песнею нежноюВоскресить пытаются прежнее,О России всю ночь ворожат.И уходит их песня сердечнаяСизым соколом, черным орломНа восток, в ту степь бесконечную,Где плывет еще памятью вечноюПолумесяц над спящим селом.<p><strong>«В деревне хорошо в начале дней осенних…»</strong></p>В деревне хорошо в начале дней осенних,И кажется, что здесь, во Франции, вдалиОт пажитей родных и от лесов России.Где юношей, один, я некогда блуждал,И рощи и поля похожи в час рассветаНа рощи и поля, мне некогда родные,И множество во мне родят воспоминанийЗадумчивых лесов чуть слышимые речи,Когда октябрьский ветр их листьями играетВ неведомую даль одежды их уноситИ, кажется, со мной о прошлом говорит.<p><strong>«Не Гамлет я: слов “быть или не быть”…»</strong></p>
