Может быть я просто не очень умею в это дело? Но и платить за металлолом и свалку по цене нормальных снарядов я также не очень горел желанием. Так что пришлось немного поднапрячься, чтобы сбить цену. Денег осталось вообще не очень много. Хотя место отвечало всем моим требованиям и в целом не слишком дорого выходило.
По итогу, сошлись на сотне за работу и пятьдесят в месяц за мое пребывание на свалке. За них старик обещал сварить пару штанг, гантели, дать кувалду, покрышки… ну и прочие мелочи. Для него это, особо, ничего и не стоило. Была бы сварка и инструменты — я мог бы сам подобное из металлолома сварганить. При наличие этого металлолома, конечно.
— Вот и договорились, — довольно произнес Бэн, когда мы скрепили договор рукопожатием, а хрустщие банкноты поменяли владельца. — Смотри, сральник — там…
Единственные условия, которые коренной американец, как он сам утверждал, поставил сразу — никаких камер, иначе сделка разрывалась. Никаких посторонних, кроме меня. Не заходить в его трейлер, не брать без спроса инструменты, ну и самостоятельное обустроить место под тренировки которое тот мне выделил. В целом все логично. Мне так точно ни камеры, ни свидетели были ни к чему, так что проблем с этим не было. Тем более, что приходить можно было когда угодно, сам старик жил прямо здесь, в большом трейлере.
За работу он принялся тут же, запрягая меня ему помогать. Для начала тот указал на какую-то старую скамейку, одиноко ржавеющую возле сарая, закрытого на амбарный замок. После, достали два мотора, примерно на 200 кг каждый. Оба я по очереди поставил на старые весы, где Бэн срезал все лишнее для ровного веса. Затем быстро приварил к ним старую автомобильную балку, зачистив место для хвата становой.
— Не отвалится? — с сомнением поглядел я на получившуюся конструкцию.
— Не должно… вроде бы, — протянул старик, оглядывая снаряд.
— Вроде⁈
— Эй, я вообще-то тачки варю, а не спорт инвентарь. — вновь сплюнул тот. — Отвалится, новую сделаю… по гарантии.
— Ага, а ногу мне тоже по гарантии приделаешь? — мрачно спросил я, примериваясь к местам для захвата.
— А ты ноги под железо не суй, и все хорошо будет, — осклабился тот на удивление белыми ровными зубами. — вторую штангу чуть позже доделаю, мне ещё новую партию хлама надо разобрать. Кувалда там, покрышки сам найдешь. В остальном — развлекайся, только вот ту кучу не трогай, это на разбор.
Показал он на огромную гору поставленных друг-на друга старых авто, которые еще были в приличном состоянии. Для кусков металлолома. Колеса были сняты, стекла то ли разбиты, то ли вынуты, но действительно, в отличие от остального хлама, с этих что-то еще можно было снять.
— Да, хорошо, — пробормотал я, уже снимая с себя лишнюю одежду, вешая ее на дверь наименее ржавой машины. Спортивную одежду я как всегда забыл, хоть и собирался найти место. Впрочем, было тепло, а штаны… в целом и так спортивные, подойдут. Мне не терпелось уже приступить к тренировкам. Тем более, что делать было особо нечего. Оставшейся сотни и так хватит только на еду и бензин. Так что я воткнул в уши доставшиеся вместе с телефоном наушники, включив лучшую песню всех времен для тренировок «Survivor — Eye Of The Tiger» и начал разминку. — Ну что, попробуем прокачаться…
— Gonna… fly now… — подвывал я в такт музыке, добегая последние метры дистанции вокруг железных гор и ускоряясь до максимума. Завершающая часть тренировки — самая сложная, когда приходится пербарывать самого себя, чтобы не дать слабину. Я уже несколько раз обманывал собственный организм, обещая, что вот добегу этот круг — и на этом точно все. Но сейчас круг действительно был последний. Солнце клонилось к закату, пора было собираться домой. Песня за время моих тренировок также уже давно сменилась несколько раз, и пошла на новый заход. Bill Conti — Gonna Fly Now, не менее легендарная песня, которая здесь была не так популярна, как в моем мире. Еле ее нашел. — Flying high now… Блять!!!
Подвернувшаяся под ноги железка изменила мой маршрут в сторону железной кучи, в которую я на полном ходу с грохотом влетел. Flying, сука, high! К боли в мышцах добавилась еще и острая боль от распоротой железкой ноги и порезанных рук. Попытка выбраться привела к тому, что часть мусора начала съезжать вниз, хорошо не на голову.
— Ты там живой⁈ — послышался оклик Бэна, который после разбора кучи хлама с помощью стареньких погрузчика и манипулятора, сноровисто разбирал кучи металлолома, который местные приносили ему за небольшую плату.
— Да! — откликнулся я, все-таки выбираясь из невольной западни. — Живой… пока еще.
— Хорошо… тогда давай уебывай уже, я закрываюсь скоро! — прокричал в ответ старик.
— Да… похер, — хотел было я ему ответить также нелицеприятно, но затем просто плюнул на все это и похромал к небольшому летнему душу, представляющем из себя большой пластиковый куб с водой и приваренную к нему лейку. В целом он прав, я немного подзадержался. Но больно уж впечатляющими были результаты… помимо моего падения, конечно. Как бы еще заразу какую не цепануть здесь.
