Впрочем, на город как из рога изобилия сыплется цитрусовый звездопад. От заморских апельсинов, бананов, киви и ананасов рябит в глазах. И не беда, что кусаются цены, сам факт присутствия на прилавках, вот так свободно сладкой буржуазной крутизны захватывает дух. Если это только первый взбрык демократии, то-ли еще будет?! А еще есть и баночное пиво и нечто другое в глянце и золоте. Голова идет кругом и жить, жить охота! Всюду топчутся кооператоры, нувориши и примкнувшие к ним жулики и авантюристы – они новые хозяева жизни, они нынче герои. По стране широкой поступью шагает «растащиловка». Мои клиенты совершенно неожиданно утомляют меня валютой. А на экране телевизора черно-белая политическая порнуха становится цветной. В ней по залу носятся, вырывая друг у друга микрофон и озаряя бродвейской улыбкой, представители новых отечественных мессий. Страна тащится от поединка тяжеловесов Горбачева и Ельцина. Кому-то хочется, чтобы победила дружба, но так не бывает. Сериал увлекает. Вести из-за «бугра», которыми еще не так давно поощряли обывателя, утратили актуальность. Народ то голосует, то бодрствует…
Наконец, я решаюсь сделать предложение Анне. Пора заканчивать эту затянувшуюся неопределенность. Звоню домой – молчание. Звоню на работу «только что вышла». Повторяю звонки и опять пусто. Меня для нее нет. Обиделась? Может быть. Накануне мы поссорились из-за какого-то пустяка. Мне бы уступить… Но я то считал, что не глубоко – ну, попсиховали малость. Бывает… Набираюсь наглости - звоню родителям. Отвечает мама:
- Да нет ее. А что-нибудь случилось, Гавриил Алексеевич?
- Нет-нет, что вы, слава Богу…
«Значит мама не в курсе, уже теплее» - думаю я. Конечно, родителей уже достала бестолковость наших отношений. А виноват я. «Пора бы уж военному определиться». И вот он «готовенький», а невеста пропала. Спустя время делаю еще телефонный кружок. Ушла. Ее нет… Нет. Ушла…
Терпению моему наступает предел и я шагаю к ней домой. И едва я загребаю во двор, нос с носом сталкиваюсь с Галиной. Она гуляет с дочерью во дворе. А как же иначе? Такой чудный летний вечерок. Так близко. Почти в упор я их вижу в первый раз. Я теряю дар речи. Девочка по имени Вера точная копия Маришки. Наконец, я нахожу в себе силы и, едва сдерживая восторг, бормочу:
- Я не ошибся. Это Маришка?
- Нет это моя Верунька, - ласково щебечет Галя. Но ты не ошибся. Сама удивляюсь. Все твое, даже цвет глаз.
- Но так не бывает, - истово возражаю я, хотя все во мне кипит от радости.
