До того, как мы с тобой познакомились, меня поселили в небольшом городке в пятидесяти километрах от Копенгагена. Но я часто приезжала в Копенгаген. Несмотря на то, что столица сначала мне не понравилась, я умирала от скуки в провинциальном городке. И копила карманные деньги, которые выдавали раз в неделю, чтобы посетить Копенгаген хоть дважды в месяц.
Я никогда тебе не рассказывала о Бьёрне. У нас были темы поинтереснее. Однажды ждала на главном вокзале Копенгагена поезд до моего маленького городка. Ко мне подошел парень с наивными глазами и с велосипедом и спросил что-то по-датски.
— Извините, не понимаю, — ответила ему на английском и улыбнулась.
Он сконфузился, даже испугался и отошел. Ну, знаешь, типичный датский мужчина…
Тогда решила проявить инициативу и спросила:
— Могу чем-то вам помочь?
Парень с велосипедом с трудом выдавил из себя:
— Я думал, вы датчанка. Откуда вы?
— Из далекой страны, — ответила я и снова улыбнулась. — А это имеет какое-то значение?
— Нет, не имеет, — его голос уже не был таким напряженным.
— А куда едете? — поинтересовалась я.
— К другу в Роскильде. Хочу провести у него выходные. У меня в Швеции маленькая фабрика, которая производит велосипеды. Но я провожу выходные в Дании. Дело в том, что владеть бизнесом выгоднее в Швеции из-за налоговой политики. А вообще-то я датчанин, — объяснил он.
— Как интересно! Еще никогда не разговаривала с датскими мужчинами, — соврала я.
Подошел поезд. Оказалось, нам суждено ехать с ним в одном поезде. Мы разговорились. Бьёрну было двадцать семь. Типичный миловидный датский парень. Правда, не блондин. Светло-ореховые волосы. Не мой тип. Мне нравятся брюнеты. Но я почему-то остаюсь с блондинами.
Его город, Роскильде, через две остановки, а мой находился еще дальше.
Вдруг Бьёрн спросил:
— Не хочешь посетить Роскильде?
Неужели датские мужчины могут всё-таки набраться храбрости и проявить инициативу?
— Почему бы и нет, — ответила, даже не задумавшись.
Я перешла столько границ — небольшой городок не внесет изменений на моей карте.
У Бьёрна был счастливый вид. А мне стало просто любопытно. Вышли с ним в Роскильде. Это небольшой старинный город, где находится корабль викингов и собор, в котором со средних веков хоронят датских королей. А больше ничего интересного в городе нет.
Бьёрн пригласил меня в недорогой китайский ресторан.
Пока изучали меню, Бьёрн предложил:
— Давай я заплачу за еду, а ты — за вино.
Весьма великодушный жест для датского мужчины, так как еда стоила в этом ресторане гораздо дороже, чем вино. А меня, приехавшей из страны, где мужчины обычно за всё платят, это шокировало. Самое неприятное, что мне не хватало денег, чтобы заплатить за вино и за обратный билет на поезд.
Я достала кошелек, высыпала из него все монеты и начала их считать прямо на глазах у Бьёрна и официанта. Отсчитала монеты на обратный билет. А потом со злостью сообщила Бьёрну:
— Вот всё, что осталось, чтобы заплатить за вино. Я — беженка, живу в лагере для беженцев и у меня нет денег.
— Да, нет проблем, мне всё равно, — сказал он мягко, как бы утешая меня.
А я подумала про себя: «Может тебе и всё равно. Зато мне не всё равно. Потому что между нами — пропасть. Мы — из диаметрально противоположных друг другу миров. Меня завтра могут депортировать из Дании, а тебе всё равно. Ты владеешь маленькой фабрикой и у тебя не хватает смелости посмотреть, что находится за пределами маленького уютного мирка». Так я подумала, но ничего ему об этом не сказала.
После обеда пошли к его другу, где выпили несколько бутылок пива и выкурили два косяка на троих. Они слушали Майкла Джексона. И друг Бьёрна сказал, что Майкл — гений.
Меня чуть не вырвало. Слишком много было тошнотворной музыки и марихуаны. Вообще курить траву в компании незнакомых людей — не самая хорошая идея. У меня началась паранойя. Стала вести себя агрессивно и наговорила им кучу гадостей, так что они перепугались. Бьёрн предложил выйти в город. Я согласилась. Свежий воздух привел меня в порядок. Остаток вечера провела в баре, танцуя и целуясь с Бьёрном. Всё это делала без удовольствия. Через силу. А Бьёрн уже безоговорочно платил за мою выпивку.
Наконец сказала, что пора домой. Он проводил меня до вокзала. Повезло, что в мой городок был ночной поезд. Иначе пришлось бы провести остаток ночи, танцуя и целуясь с Бьёрном. Я была в ужасе от одной только мысли. Он был приятным парнем с невинными и добрыми глазами, но у меня не было к нему никаких чувств. Он мне понравился, когда мы с ним разговаривали в поезде, но под конец вечера я в нем разочаровалась.
Бьёрн попросил мой номер телефона. Я сказала, что у меня нет телефона. Это была правда, но он не поверил. Тогда он дал свой номер телефона и умолял, чтобы я ему позвонила, когда я садилась в поезд. Он чуть не упал на колени. Было очень его жалко. Но я ему не позвонила. Хотя до сих пор вспоминаю время, которое мы провели вместе.
Дорогой Бьёрн, прости за всё. «
Анара
