– Одно попадание есть, Гринч – это ты надоумил стрелять от стены? – равнодушно спросил Леон из ниоткуда. Его голос был абсолютно ровным. Попадание? Резиновой пулей? В бронежилет? Велика победа, Королева.
– Нет, сама догадалась! Не тупи, седой! – крикнула я прежде, чем Гринч успел ответить. Хвастаюсь? Наверное. Но черт возьми, это Я додумалась! Я! Не его товарищ Гринч!
– Меняй позицию и ещё пару подходов на сегодня для закрепления результата, на большее под пылью твоей подопечной не хватит, – скомандовал Гринч, игнорируя мою реплику. "Подопечной". "Не хватит". Я стиснула зубы. Посмотрим, хватит или нет, самовлюблённый стрелок.
День одиннадцатый ознаменовался адовым проклятьем. Именно так. Меня лично гонял Гринч. Настоящая снайперская дуэль. Точнее, избиение младенца. Я видела его позиции. Чувствовала этот колючий, острый фокус его внимания, как иглу в мозгу. Но высунуть голову? Самоубийство. Каждый раз, когда я пыталась найти брешь в его обороне, пуля ложилась так близко, что казалось – он читает мои мысли. Опыт. Тысячи рейдов. Он знает эти руины, как свои пять пальцев. Знает, где спрятаться, откуда ждать. А я – новичок с дорогой игрушкой и странным даром.
Но я не сдалась. Отчаяние сменилось ледяной яростью. Я не вижу его через прицел, но вижу СЛЕД. Эмоциональный отпечаток. Холодную решимость там, за грудой плит. Вспышку раздражения, когда я засекла его перемещение. Тонкую нить сосредоточенности, тянущуюся ко мне. Я не высовывалась. Я просто… нажимала на курок. Короткие, точные очереди туда, откуда тянулась эта нить. Не чтобы убить. Чтобы ПРИЖАТЬ. Не дать поднять голову. Не дать прицелиться. Перехватить инициативу.
Трижды. Трижды рейдер был вынужден менять позиции, когда я удачно подавляла его пулемётным огнём. Трижды! Чувство дикого, почти животного торжества смешивалось с горечью. Я всего лишь мешала ему работать. Как назойливая муха. Но даже это – шаг. Мой шаг. Сенсорный скаут учится воевать.
Остальные словно испарились. Арни, Дворф, Леон. Появлялись лишь на мгновения – в убежище, чтобы впихнуть в себя тушенку и рухнуть на пару часов в забытье. На вопросы – мычание или отмалчивание. Велась подготовка. К штурму "Перекрестка". А я тут, расстреливаю патроны, как сумасшедшая.
Леон засел в мастерской, сооружая мне ударный боезапас. Мои "подарочки" для толстых стен "Перекрестка". Арни шерстил бордели на предмет точных разведданных. Информация – тоже оружие. Особенно в борделях, где язык развязывается быстрее. Дворф обходил мастерские, интересуясь заказами без указания точного получателя. Ищем следы, ниточки. Кто заказывал? Кто готовился?
А я? Я расстреливала по два десятка магазинов за ночь. Руки ныли, плечо горело огнем от отдачи, запах пороха и оружейной смазки въелся в кожу, в волосы. Моя новая парфюмерия. "Аромат Ученицы Снайпера". Совершенно не переживая за ресурс оружия. Потому что Гринч научил. Научил меня смешивать зелёную пыль с оружейной смазкой и протирать ствол изнутри, для увеличения прочности. Магия или технология? Неважно. Работает. Ствол после этого светился едва уловимым изумрудным свечением изнутри, холодным и странно… живым. И бесконечная подготовка патронов для ночных игр. Сидя на корточках в пыльном углу, набивая магазины, я чувствовала себя не Королевой, а… прислугой. Оруженосцем. Но даже в этом был свой ритуал. Свой путь.
