Эмпат полностью

Алекс стоял, прислонившись к стене, дрожа всем телом. Его тошнило. В висках стучало. Он смотрел на труп. Не на труп. На то, что он сделал. Не ножом. Не кулаком. Чем-то внутри. Тем, что всегда было с ним, но никогда не проявлялось так... намеренно. Так убийственно.

Он не чувствовал триумфа. Только леденящий ужас и всепоглощающую усталость. И еще – странную, пустую тишину в радиусе нескольких метров. Как будто его всплеск ненадолго прогнал все остальные боли.

Он наклонился, его вырвало скудным желудочным соком и желчью в грязную лужу. Потом, шатаясь, подошел к брошенным мешкам. Автоматически, почти не глядя, он перетряс содержимое. Гнилые овощи, тряпье... и маленький, грязный сверток. Развернул – пара поцарапанных, но явно серебряных ложек. Система тут же выдала оценку.

Хлеб. И, может, даже немного консервов. На несколько дней. Цена – жизнь человека. Жизнь, которую он отнял. Непреднамеренно? Уже нет.

Алекс сунул ложки в рюкзак, не глядя на труп. Он почувствовал, как волна боли Нижнего Города снова накатывает, заполняя временную тишину. Голод, страх, отчаяние. Знакомый ад. Но теперь внутри него горел новый огонь. Не теплый. Холодный, как лезвие. Огонь ужаса перед самим собой. И... крошечная, опасная искра чего-то еще. Вопроса. Что это было?

Он поднял голову, глядя поверх крыш трущоб туда, где на скале высился Верхний Город – сияющая крепость гильдий и корпораций, чьи игроки жили в тепле и сытости, чьи уровни исчислялись десятками, а классы не были проклятием. Свет их окон казался насмешкой.

Системное Уведомление:

Алекс плюнул в грязь, поправил рюкзак и пошел прочь от трупа, вглубь зловонных переулков, туда, где боль была хоть и сильнее, но люди – реже. Надо было найти место переждать ночь. И подумать. Страшно было думать. Но еще страшнее – не думать вообще.

Адреналин, выброшенный в кровь смертельной схваткой и... этим... выгорал, оставляя после себя лишь ватную слабость и леденящую пустоту. Алекс шагал по темным переулкам Нижнего Города, автоматически выбирая самые глухие, самые зловонные тропы. Его ноги подкашивались, а в голове, поверх вечного фонового гула чужой боли, теперь стучал навязчивый ритм: Я убил. Я убил. Не ножом. Не в драке. Просто... пожелал. И этого оказалось достаточно.

Тошнота снова подкатила к горлу, но вырвать было уже нечем. Он остановился, опершись о протекающую водосточную трубу, и судорожно глотнул грязного воздуха. Его интерфейс все еще мигал странными предупреждениями:

"Концентрации ментальных энергий..." – Алекс фыркнул с горькой усмешкой. Он не концентрировал ничего! Он просто... толкнул. Выплеснул весь тот котел боли и страха, что кипел у него внутри. И этого хватило, чтобы убить.

Он посмотрел на свои руки. Худые, грязные, слегка дрожащие. Никакой вспышки энергии, никакого свечения. Только ощущение липкой, невидимой гари, осевшей на коже. И постоянное, назойливое чувство голода. Не в желудке. Глубже. Как будто та темная пустота внутри, которая только что сожрала жизнь громилы, требовала новой порции. Оно было... неудовлетворенно.

"Черт..." – прошептал он, сжимая кулаки. Страх перед самим собой был сильнее любого страха перед патрулями или мутантами. Это было внутри него. Всегда. И теперь оно проснулось.

Его спасла знакомая, режущая спайка в висках. Сильный сигнал. Физическая боль, смешанная с отчаянием. Где-то совсем рядом, за углом ветхого склада. Алекс инстинктивно попятился, но новый глюк в интерфейсе заставил его замереть.