Охотящимся взглядом грибника
Замечу россыпь тайную поганок.
А, может быть, съедобных – от греха
Подальше. А грибов незнамо,
Как много в здешних брошенных лесах,
Где ходят только по тропинке.
И то сказать – ведь нужно опаса —
Ться дуба ядовитого в долинках.Красавец разрастается, грозя
Беспечного задеть – как бы случайно.
Неровен час – тогда чешись отчаянно.
В прыщах и гноище – вот грешника стезя,Которую проходишь многократно,
Поскольку хочется в кусты забраться.
А неча за грибом туда соваться,
И надо обходить их деликатно.
С волненьем, ранее не знамым,
Статистику смотрю.
И, в соответствии с обыденной рекламой,
Судьбу благодарю
За то – статистика все знает –
Что ежедневный бой
С рутиной быта – ленью, грязью,
Приводит за собой
Толпу соратников, поддержку —
Читателей моих,
Кто смотрит в интернет с надеждой,
Готовый впиться в стих,Что явится, как приучила,
На месяца венец.
Уже я тыщу приручила –
Блистательный конец.
А ремень широкой лямки
Разгрузил мне тяжесть сумки.
Я иду, как младший школьник,
Без руля и без ветрил.
Нет – точнее, как невольник
Своих стиснутых удил.
Погонщик, раб идей – вот двойственность моя.
Зачем же я не благодарный зритель
Или спокойный исполнитель
Чужих идей? Нет, голова бурлит.
Рука уже не водит по лекалу,
Как в дни, когда не так она дрожала,
Но прежней крови мчит по ней струя.Ах, не догнать табун летящих лошадей,
Хоть следом тороплюсь по выбитой дороге –
Неровности мне разбивают ноги,
И тело немощное страждет и нудит.
Но слухом внутренним воспринятое ржанье
Я принимаю, как толчок для подражанья.
И звук перевожу на языке людей.Они кричат – Простор зовет, беги!
Увидишь дальше Эльмовы огни –
Они дарят алмазы вдохновенья
И лучшие прекрасные творенья…
Побереги заряд, прибереги.
Ой, ручки зябнут! Быстро же ушло,
Оборвалось ты, лето бабье.
И боком я иду, по-крабьи,
Минуя тень. И чистое стекло,
Стоявшее меж мною и горами, Замутнено арктическим дыханьем.
А утром солнца слабого лучи
Все ж греют и размножатся к полудню.
Обычный вторник, продолженье будней.
И благодарность богу за харчи.
Недомерки, нищеброды,
Безотцовщина – такой
Вырастала в чистом поле
Я – цветочек полевой.Холодает, холодает,
Ветер тучами играет.
Ветер тучами играет –
В чистом поле их гоняет.Клонится к земле цветок,
Не ломается росток.
Ветер бесится не зря –
Он листок календаряС датой рвет рождения,
Моего явления.
Я в ощипаной семье
Вырастала на жнивье –Косят войны мужиков,
Будто бойни для быков.
Где-то дед мой, где отец –
Их терновый ждал венец.Где лежит их бедный прах?
Воет ветер на полях.
И не значится в архиве,
Где их прах захоронили,
Где им свечи зажигать,
Над могилою рыдать…
У нас тяжелые дожди,
И птицею от бури
Спасающейся – помоги!
Влетел листок, понурив
Головку. Перьев жухлый ком
К земле прибило ветром.
Он представляется листом,
Оторванным от ветки.А это птица, птица! Ввысь
Ей дадено стремленье,
И в буре крылья поднялись,
Раскрылось оперенье.Ударами поток несет
Той птицы смятой тельце…
Сикомора в саду растет –
Дом райских птиц то деревце.И что ни утро – солнце ль, дождь
Все краше птиц неистовство.
Сикомора в саду растет,
Краса тысячелистая.В сезоне розы отошли,
Дождями измочалены.
Сикомора луной в ночи
Сумеет от печали нас
