Мне хочется переспросить, мысли поспешно цепляются за услышанное, но грохот музыки и смех вокруг мешают сконцентрироваться.
- Если ты уйдёшь, - он всё так же говорит мне на ухо, - я потеряю шанс заслужить твоё прощение.
Я отмечаю про себя, что мне приятен его голос - спокойный и уверенный.
Как тогда, в первый вечер, за этой стойкой.
Отгоняю мысли, понимая, что от них будет только тяжелее.
- Мы… будем разговаривать здесь? - спрашиваю я вполоборота, подразумевая чрезмерный шум в зале.
- Где пожелаешь, - отвечает Родион, по-прежнему держа ладони на стойке.
За исключением помощи, когда я слезал со стула полчаса назад, он ни разу не прикоснулся ко мне.
Это почти задевает, я затягиваюсь ещё раз, подаюсь назад, на миг прижимаюсь к нему спиной и отчётливо ощущаю его тепло.
- Лёш… - голос Родиона неуловимо меняется, - ты меня провоцируешь?
========== Переговорная. ==========
Это не провокация. Во всяком случае, я не хочу так думать.
Пусть даже Родион и прав.
На танцполе уже настоящая давка, со всех сторон раздаётся хохот, десятки человек повышают голос, пытаясь перекричать ритмичный гул музыки.
На соседнем стуле сидит красноволосый парень, обхватив ногами стоящего перед ним друга. Рядом со мной кивает в такт музыке почти невменяемая девица с татуировкой на всё предплечье, высматривая кого-то в зале.
Мы так и стоим с Родионом, едва касаясь друг друга.
- Лёш, идём?
Я не отвечаю.
Силюсь собраться с мыслями, взгляд цепляется за ровные шеренги разноцветных бутылок с сиропами за спиной бармена. Зачем-то машинально начинаю их пересчитывать. Это нервное.
- Хочешь остаться здесь? - всё такой же спокойный голос в затылок, и правая рука Родиона мягко ложится мне на бок, чуть выше бедра.
Я замер, рефлекторно проглотив сигаретный дым.
- Если ты передумал, мы можем поговорить в другой раз, - мягко произносит Родион мне на ухо, жестом подзывая Ярика.
Тот кивнул, подав меню.
- Я не передумал, - отвечаю я скорее сам себе, выдыхая дым и всё так же бессмысленно пересчитывая разнокалиберные бутылки.
- Хочешь что-нибудь? - Родион кладёт передо мной папку в цветном переплёте.
Я отрицательно качаю головой. Не нужно больше пить.
- Уверен?
- Просто воды, - говорю вполоборота, случайно задев носом щёку Родиона.
Он тычет в меню, Ярик тут же с готовностью ставит передо мной стакан содовой. Я делаю несколько глотков, напиток приятно освежает, и почти сразу заметно проясняется в глазах. Я докуриваю, вжимаю окурок в пепельницу, безразлично глядя на угасающий огонёк.
Родион просто стоит сзади, по-прежнему держа ладонь на моём ремне. Ничего не предпринимает, только иногда ловит мой взгляд в отражении барного стеллажа напротив. Я думаю о каких-то случайных глупостях, мозг подсовывает совершенно ненужные мысли. Пытаюсь представить, как Сли сейчас развлекается с тем долговязым парнем где-нибудь в туалетной кабинке. Или, может быть, курит там очередной косяк, воровато озираясь. Вдруг приходит в голову, что я привык к парфюму Родиона и уже не чувствую его. А он мне понравился. Снова подаюсь назад, вдыхая как можно глубже, пытаюсь поймать нотки аромата. Это не так просто - за стойкой курят почти все, и запах теряется в сизой дымке. Касаюсь затылком его подбородка, на секунду чувствую дыхание на коже головы.
Развесёлый парень, в стельку пьяный, что-то весело кричит бармену, Ярик со смехом кидает тому пачку сигарет, парень ловит, неловко толкая нас локтем, но мы даже не замечаем. Он кивает, извиняясь, и растворяется в толпе где-то позади.
Мне по-прежнему жарко, я не замечаю, как сжимаю прохладный запотевший стакан с содовой.
А Родион замечает.
- Всё хорошо?
Да.
Всё хорошо.
Я прикрываю глаза, тут же пошатываюсь, но не держусь за край стойки, а просто прижимаюсь спиной к Родиону. Он придерживает меня, теперь уже обеими руками. Снова глубоко вдыхаю.
Где же этот запах?
Одну из песен ставят, как минимум, пятый раз за вечер, и я беззвучно шевелю губами, подпевая уже запомнившиеся слова.
Держать равновесие с закрытыми глазами тяжело - передо мной расплываются разноцветные круги, ритм заполняет мозг, я запрокидываю голову, снова чувствую дыхание Родиона, теперь уже на своём лице. Проносятся сумбурные мысли, я говорю себе, что выгляжу глупо, понимаю, что он просто терпеливо ждёт, пока я либо протрезвею для разговора, либо напьюсь для чего-то другого. Тут же открываю глаза, поворачиваю голову, встретившись с ним взглядом.
- Ждёшь, пока я напьюсь?
Звучит смешно, но меня это не волнует.
- Ты думаешь, - он вдруг легко улыбается, разглядывая моё лицо, - мне это нужно?
Я открываю было рот, но тут же закрываю его, отворачиваясь.
Конечно. Он ведь обещал, что не тронет меня. Кроме того, тем утром он сказал, что не станет распинаться перед кем-то ради повторного секса. Я даже вспомнил его голос в тот момент.
Не думал, что так хорошо запомню эту фразу.
Тогда зачем он здесь? Просто поговорить и больше никогда не встретиться?
А я здесь зачем? Тоже только для этого?
Понимаю, что пьян, прижимаюсь к нему плотнее, будто кутаясь в этот его почти неуловимый пряный аромат.
