Вода повсюду, она забирается мне в нос. Мои легкие болят, я кричу, утопая в ярком бордовом цвете, но из меня не выходит ни звука. Я пытаюсь бороться, мне нужно, чтобы кто-то вытащил меня, чтобы спасти моего ребенка. Но все вокруг темнеет, и я просыпаюсь здесь.
Может быть, на самом деле меня здесь нет. Может быть, это все какой-то дурацкий сон. С ребенком все в порядке. Я в порядке. Все в порядке.
Я сжимаю трясущуюся руку в кулак, и ногти впиваются в ладонь до боли.
Я должна быть живой. Мертвые люди не чувствуют боли. Ведь так?
— Ты очнулась! — Голос Ракель прорывается сквозь мои мысли, и вдруг она оказывается рядом, нежно прижимаясь к моему плечу. — Тебе больно? Нужны еще лекарства?
Я энергично трясу головой, пытаясь сесть. Значит, я жива. Но значит ли это, что мой ребенок…
— Эй, не надо… Просто лежи. Тебе только что сделали операцию.
— Опе-операцию? — У меня пересохло во рту, но я борюсь с этим. — Что случилось?
Я поднимаюсь на ноги, не обращая внимания на головокружение.
Но ты знаешь, что случилось. В тебя стреляли.
— Наш ребенок… — Я не могу закончить мысль, за глазами нарастает пульсация.
Потому что я знаю. Ребенка… ее здесь больше нет. Слезы наполняют мои глаза, но я смаргиваю их, сдерживая себя, борясь с предательством своих эмоций.
Нет. Ты не сделаешь этого. Ты не сдашься. Она все еще жива. Она должна быть жива.
Взгляд Ракель расширяется на секунду, затем она поджимает губы.
— Сейчас я позову доктора и позвоню Дому. Он только что ушел, чтобы принести нам что-нибудь поесть.
— Раке…
Но прежде чем я закончила, она уже вышла за дверь.
Нет.
В моей груди раздается хрип, дыхание за дыханием вырывается из меня в панике, слезы начинают затмевать надежду, которую я так старалась удержать.
Ребенок мертв, но я не могу плакать. В этом есть и гнев. Он вибрирует во мне, как чума моего собственного проклятия.
Мой отец, он сделал это.
Он убил мою мать и моего ребенка. Их больше нет.
Из-за него.
— А-а-а! — кричу я, ударяя кулаком по подносу, стоящему прямо над моей кроватью.
Чашка, наполненная водой, падает на одеяло, ледяная жидкость ударяет меня по бедру, но я даже не вздрагиваю.
Моя способность контролировать затрудненное дыхание бесполезна. Моя грудь сжимается, и комната каким-то образом втискивается в меня, заключая меня в клетку.
Я тону. Снова. Мои легкие горят. Я хватаюсь за горло, дыхание становится все более тяжелым.
Нет. Я задыхаюсь. Комната кружится, мои задыхающиеся вдохи борются внутри легких.
— Мисс Бьянки, — зовет доктор, входя внутрь.
Я резко поворачиваюсь и вижу, что рядом с ней стоит Дом.
