<p>Я тебе придумал колыбельную…</p>Я тебе придумал колыбельную —делать было нечего зимой —от всего текущего отдельнуюи себе не равную самой.Я тебе придумал непохожуюни на что считалочку для сна.Как её умом ни подытоживай,ни к чему не сводится она.Я тебе судьбу большую выберу,золотыми нитями прошью.Я тебе спою её по вайберуи отдельным файлом перешлю.Это лучше, чем твоё снотворное.Это всё, что я пока успел.С ней тебя грядущей ночью чёрнуюне разбудит даже артобстрел.<p>Крыши в снегу и машины в снегу…</p>Крыши в снегу и машины в снегу.Было на редкость обманчиво лето.Жизнь человека и смерть человекав ёлках запутались и ни гу-гу.Между деревьев не слышно «ау»,замерли девы, друг друга не ищут.Лишь вертикальная белочка рыщетвверх или вниз по сухому стволу.Вот человек отошёл от жильядело обдумать на две-три затяжки.Если покажутся сёстры-близняшки,не перепутай, какая твоя.<p>Смотри, двенадцать человек…</p>Смотри, двенадцать человекидут из темноты,пересекая русла рек —им не нужны мосты.Они идут через Донец,идут через Оскол,минуя белый останеци головешки сёл.Они идут врагу назлобез касок, без брони.Двенадцать – ровное число.Но люди ли они?О нет, они не мертвецыс червями на перстахи не восставшие отцы —нам проще было б так.Быть может, классики пера —Державин, Тютчев, Блок?Пока ещё не их пора,им встать не пробил срок.Они не ангелы – ни крыл,ни перьев у них нет.Пешком вдоль свеженьких могилидут они чуть свет.Да, их двенадцать. Да, из тьмы —попробуй их сломи…А приглядеться – это мыидём, чтоб стать людьми.Из лёгких тканей цифровыхмы скроены на ять,но нас ведёт в ряды живыхискусство умирать.Искусство проходить сквозь смерть,одолевая страх.И мы пришли олюденетьна этих рубежах.
