Тесно прижимаясь к растерянному Кречманну, у которого стояло дыбом всё, что может и не может стоять – как в шестнадцать лет, – Ирена прошептала, ласково проводя пальцами по его затылку:
– Мне следовало давно привезти тебя в Прагу, милый мой Юрген. Это сказочный город – здесь сбываются все мечты.
– Но этого не может быть, – промямлил, задыхаясь, Кречманн. – Это… невозможно! Что со мной? Это… волшебство?!
– Сколько тебе лет, Юрген? – вдруг озабоченно спросила Ирена.
– Пятьдесят три, – пробормотал адвокат. – А…
– А мне – тридцать семь, – вздохнула Ирена.
– Не может быть! – опять вырвалось у Кречманна.
– Да что ты заладил – «не может», «не может», – Ирена глядела на него смеющимися глазами, в уголках которых всё ещё прятались слёзы. – Да, мне тридцать семь, – а быстро растут только чужие дети. Идём, – я впредь не намерена терять ни минуты впустую. Да и тебе не позволю, милый мой Юрген!
– Сонечка! Мальчик!
Конец второй книги