Мои глаза впиваются в его, как будто они не смогут остановиться, даже если я вырву их, и я тяжело сглатываю, глядя на ухмылку на его губах. Тогда я действительно смотрю на него, изучая его лицо. Шикарные бледно-розовые губы, изогнутые, как лук Купидона. Сильный, прямой нос, густые, аккуратные черные брови, легкий слой целенаправленной щетины на впалых щеках. Высокие скулы, квадратная челюсть, круглые уши, которые немного торчат, и я люблю их. Они напоминают мне мои собственные, слишком большие для моей головы, слишком торчащие, чтобы меня за них не дразнили, вот почему я всегда прикрываю их волосами, но я не возражаю против них, они мне даже нравятся, я просто прячу их, чтобы быть меньшей мишенью.
— Поппи? — я понимаю, что с приливом жара к моим щекам я пялюсь.
Но что еще хуже, при звуке моего имени на его губах мне это нравится. Немного слишком сильно. Его глубокий голос ласкает, как язык, спускающийся по моему позвоночнику.
— Д-да? — я заикаюсь.
Язык прилип к небу, взгляд опускается к моим коленям, я сильнее сжимаю пальцы, обводя ими свои тонкие запястья, позволяя ногтям впиться в них изнутри.
— Ты слышала что-нибудь из того, что я только что сказал? — спрашивает он осторожно, нерешительно.
Мои брови хмурятся, пальцы впиваются глубже, ногти впиваются сильнее.
Я не слышала, что он сказал. Я ничего не слышала. Он вообще что-то говорил, когда я смотрела на его красивое лицо, игнорируя его высасывающие душу глаза. Любовалась его ушами. Я вздрагиваю от самой себя, желание протянуть руку и убедиться, что мои собственные уши закрыты, мучительно. Покалывает до кончиков пальцев ног, возникает желание вскочить со стула и убраться отсюда к чертовой матери. Спрятаться в своей комнате.
Но потом я думаю о Линксе, и боль разрывает мою грудь, как будто у меня чертов сердечный приступ.
Паника захлестывает меня, выбивая воздух из легких, потому что я снова в отключке, хотя на самом деле в сознании. Я отключилась, не слышала ничего из того, что он сказал, и я пугаюсь себя, когда становлюсь такой. Все погружается во тьму.
Я не могу вернуться к темноте.
— Поппи?
Пальцы под моим подбородком заставляют меня вскочить с кожаного кресла, мои ноги неуклюже пытаются подобраться под меня, но у них ничего не получается, и я, черт возьми, падаю. Я собираюсь упасть на задницу перед преподавателем и выставить себя полной дурой, хотя я так старалась быть нормальной.
Почему, блядь, я не могу быть нормальной?
Крепкая хватка за мой локоть удерживает меня от падения, но вместо того, чтобы просто поддержать, мистер Маршалл притягивает меня к себе. Кончики его пальцев обжигают мою кожу, но я позволяю ему наматывать себя, как пресловутую умирающую рыбу на крючок. Вот тогда-то я и замечаю, что он стоит не с той стороны стола.
Его огромное, широкоплечее тело возвышается надо мной, как будто он затмевает солнце, и хотя теперь я твердо стою на ногах, но он не отпускает меня. На самом деле его хватка только усиливается, и он притягивает меня ближе с такой силой, что кажется, будто моя рука вот-вот вырвется из сустава.
Прерывисто вздыхая, я наконец-то набираюсь смелости поднять на него взгляд, и мой лоб хмурится, потому что его глубокие сапфировые глаза смотрят не на меня, а вниз. Другой рукой он хватает мою руку, поднося ее так близко к своему лицу, что я чувствую его теплое дыхание на своей коже. Его длинные, толстые пальцы так нежно сжимают мою руку, обращаясь со мной, как с тонким фарфором, когда он переворачивает мою руку, разглаживая мои пальцы и поглаживая ладонь.
Мое лицо вспыхивает, глаза прикованы к нему, изучая выражение сосредоточенности на нем самом, сжатые губы, хмурый взгляд, морщины на лбу.
— У тебя обычно идет кровь, когда ты чем-то расстроена? — он рычит каким-то подобием шепота, но этого достаточно, чтобы я застыла на месте, а все мое тело напряглось.
Я медленно опускаю взгляд на свои побелевшие пальцы, быстро, с немалой долей ужаса осознавая, что на самом деле у меня пошла кровь.
Стыд наполняет мой живот свинцом, тошнота клубится в животе, а желчь подступает к горлу.
— Поппи? — голос мистера Маршалла звенит, как кастрюли и сковородки, разбивающиеся в моей голове, грохочущие и лязгающие, и… — Ангел. — воркует он, поглаживая шершавой подушечкой большого пальца кровавые полумесяцы на моем запястье. — Посмотри на меня.
Я пытаюсь отдернуть руку, резко дергая, но его хватка только усиливается, оставляя синяки на моем локте. Воздух выбивается из меня с шумом, когда я внезапно падаю назад в кресло, и большая рука кладется мне на грудь, а большой палец яростно сжимает мой подбородок.
Я не могу не смотреть на него в этот момент, видеть его.
Потому что его лицо почти на одном уровне с моим, между нами нет ничего, кроме моего прерывистого дыхания и его медленного, размеренного.
— Отпустите меня. — мои губы дрожат, но он не делает этого, он также не перестает пялиться.
Он только сильнее сжимает меня, мою руку, мой подбородок.
— Отпустите меня. — это слабое требование, приказ без основы.