А такой человек, как мистер Маршалл, явно не из тех, кто подчиняется чьим-либо приказам, не говоря уже о такой глупой маленькой девочке, как я.
— Поппи. — он рычит мое имя так, словно оно оскорбляет его лично, оскалив зубы, стиснув зубы как зверь в клетке. — Ты всегда вытворяешь с собой такое дерьмо?
Мне жарко. Так жарко. Я вся краснею, словно внутри меня собирается извергнуться вулкан, и у меня нет способа остановить это. Мое зрение расплывается по краям, и я чувствую это — покачивание моего тела, ощущение холода и пустоты в ногах.
— Ангел. — я слышу это, но ничего не вижу.
Падаю, падаю, падаю, поглощенная черной бездной, меня заливает холодный пот, и я погружаюсь в ощущение тяжести, а затем легкости.
Острая боль пронзает мою ушибленную щеку, голова мотается в сторону, но затем кто-то останавливает ее, массируя мою челюсть, и я открываю глаза.
Я лежу на полу, прислонившись спиной к кожаному креслу, мои ноги в джинсах раздвинуты, руки отяжелели. Кажется, меня тошнит. Я тяжело сглатываю.
— Мистер Маршалл, я…
— Флинн. — возражает он, поглаживая большим пальцем мою челюсть, кожа становится горячей от его прикосновения.
Он ударил меня.
Я снова сглатываю, и, не отводя взгляда от его руки на моем лице, он передает мне стакан апельсинового сока.
— Тебе нужно это выпить, у тебя обезвоживание, ты упала в обморок, а в этом стакане есть все, что тебе нужно. — затем он смотрит на стакан, эти темные сапфиры прикованы к тому месту, где я беру у него сок и подношу его к губам.
Его рука замирает, его взгляд поднимается к моему рту, и он облизывает резкий изгиб своих губ в форме купидона. Когда стакан останавливается, моя рука дрожит. Он накрывает рукой донышко, наклоняя его вверх, пока я не ощущаю острый вкус свежего сока на языке. Он поднимает его все выше и выше, медленно, осторожно, наблюдая, как мое горло проглатывает все это, как одержимый, настолько сосредоточенный на своей задаче — убедиться, что я проглотила апельсиновый сок, — что можно подумать, будто он лично чего-то от этого добивается.
— Такая хорошая девочка. — шепчет он себе под нос, и я чуть не захлебываюсь на последнем глотке.
Капля срывается с моих губ и стекает по подбородку. Его большой палец проводит по ней, когда он отпускает пустой стакан, позволяя мне поставить его на пол рядом со мной. Его пристальный взгляд все еще прикован ко мне. Подушечкой большого пальца он ловит капельку сока на кончике моего подбородка. Поднимая ее обратно к моим губам, он проводит ею по моей нижней губе. Его глаза остекленели, когда он изучает свои собственные движения. Но мои глаза остаются прикованными к нему, все это время я наблюдаю за ним так, как будто все это происходит с кем-то другим.
Затем его короткий ноготь постукивает по моим передним нижним зубам, и, неосознанно, мой рот приоткрывается, его большой палец проникает внутрь, скользя по моему языку, к задней части рта, касаясь моих вкусовых рецепторов. Это первый раз, когда я по-настоящему ощущаю его запах: сандаловое дерево и ваниль, мужской и сильный, но сквозь все это пробивается сливочная ваниль.
Мои губы смыкаются вокруг его большого пальца, во рту скапливается слюна, и я посасываю палец, пробуя на вкус его кожу, вдыхая его запах, и тогда его глаза поднимаются на мои.
Глубокие, темные, сапфирово-синие, они скользят между моими, и я продолжаю сосать его большой палец. Он даже не моргает, позволяя мне посасывать его, как будто это лекарство от моего успокоения. Может быть, так оно и есть.
Жар разгорается на моих щеках, распространяется по шее, согревая грудь, потому что это мой учитель, в любом случае, он член профессорско-преподавательского состава колледжа, что, в свою очередь, означает, что ему на сто миллионов процентов вход воспрещен. И все же он не отдергивает руку. Я не выплевываю его большой палец. Продолжаю сосать его, щеки впадают от моих медленных, нежных движений. Я не могу насытиться вкусом его кожи, такой теплой и густой, подходящей для моего рта.
Наши взгляды прикованы друг к другу, и я не хочу быть той, кто отвернется первым. Флинн садится на твердый пол передо мной. Колени согнуты, ступни раздвинуты, так что он как бы обвивается вокруг моих неловко свесившихся ног. Его дыхание учащается, и другая его рука ложится между нами, но я не смотрю, не в силах отвлечь свое внимание от него, от ощущения его большого пальца у меня во рту, пальцев на моей челюсти, спускающихся по шее сбоку.
Его рука поднимается к моей ушибленной щеке, большой палец слишком сильно прижимается к ней. Я вздрагиваю, мои зубы опускаются на его большой палец, и он замирает. Я тоже замираю, глаза слегка расширяются, а затем он смеется. Этот низкий, грубовато звучащий смешок — что-то темное, жестокое и небезопасное. Он снова давит на мои синяки, заставляя мои мысли вернуться к Линксу, и мне хочется плакать.