Кажется, это опять про Россию. Может, и нам уже пора туда навсегда вернуться?
Мне снился сон. Не тот, бунинский, из рассказа «Зимний сон», написанного в 1918 году (важный год), где как будто крутится калейдоскоп, детская игрушка (которую если разломать, останутся только несколько цветных стеклышек и пустая картонная туба), смена случайных, как будто и не связанных друг с другом фрагментов жизни. Полет непонятно куда, любовь, непохожая на любовь, странная, как будто призрачная смерть, – сплошная мозаика. Вообще, это какой-то Хармс. Почти.
