Этот ветер – то ли след помела,То ли бабочка крылом повела?То ли в памяти сквозь темень взошлоТо, что ветра поднимает крыло?Ты не думай ни о чём, ты смоги!Мысли – ветра нагоняют круги,Рвут рисунки городов и границ,Сыплют градом из подраненных птиц.Не смотри ни на одну – иль войдёшьВ это тело, раны, стоны и дрожь!А потом её зрачки замолчатТам, где градины по крышам стучат…<p>Вот бог, а вот бессонница до края…</p>Вот бог, а вот бессонница до краяЕго непостижимых облаков.Благодарю, в бреду её сгорая,За неизбежность рваться из оков,Стоять на воле, на свету простудном,Где сердце ветром выдуло насквозь!Как трудно одному на свете людномПоверить в одиночество всерьёз,Поверить и принять его, такое,Где всё родство закончилось вчера,Где через грудь, пробитую рекою,Текут миры, и жизни, и ветра…<p>Шёпотом, шорохом, еле дыша…</p>Шёпотом, шорохом, еле дыша,Флейта, звучанье вполсилы…Чтобы глаза приоткрыла душа,Дрогнула, но не спалила.Скрой, мой хороший, свои именаИ назначенье земное —Пусть остаётся навек пеленаМежду тобою и мною.Пусть нам полветра до рук и волосИ полдуши до начала.Ах, как не вовремя каждый вопрос!Как неизвестности мало!Веточка, ветра ресница, в руке,Ты напиши нам разлукуСмело, как пишется в черновике,Строчкой коверкая руку…<p>Лица в сумерках чуть различимы…</p>Лица в сумерках чуть различимы.Суетою последней звеня,Гонит город людей и машины.Он засыпан снегами большими,Как остатками белого дня.Жизнь, которой не нужно причины,Ты не требуй причин от меня.Я давно умерла, но воскресла,С плеч не снег отрясая, а прах,Я иду, молода, как невеста, —В синеве и печали окрестной,Там, где город тщетою пропах, —Так неправильно и неуместно,Как весна в белокрылых цветах.Сколько мне ещё глупых смертей,Как газетных дурных новостей?Сколь ещё возвращений назадТо ли вовремя, то ль невпопад? —Жизнь молчит и вопросов не слышит,Лёгким флюгером где-то на крышеЧуть поскрипывая озорно.А куда её ветер колышет,Ей неведомо и всё равно…<p>В час, разбуженный голосом утренним…</p>В час, разбуженный голосом утренним,В небе, свитом из перьев и строк,Мандельштамовы нити распутыватьИ мотать в перезрелый клубок…Дымной шерстью и листьями прянымиПахнет в августовском закутке,И плывут снеговыми полянамиОблака по высокой реке.Никуда торопиться не велено,Как на дне у белёсой пурги,Где парная перина постеленаДа скребутся в печи угольки.Я хочу это выпить до донышка,Запрокинув за каплей лицо,Чтобы ты потом спрашивал: помнишь, какЖизнь прошла, как платок сквозь кольцо?<p>Я хотела бы встать за твоим плечом…</p>
