Да уж, Кочергин столько времени проторчал в интернете, но даже не удосужился поинтересоваться, куда его, собственно, пригласили провести вечер. Как там называется заведение? Какая-то каракатица. Ничего подобного карты Нижнего не знали. Ни клубов, ни даже ресторанов с таким названием. Так. Дриго вроде бы геометку присылал. Карты утверждали, что по этому адресу находится… Кочергин аж рассмеялся в голос, чем вызвал недоумённый взгляд котёнка, который пристроился на шкафу.
Судя по всему, концерт должен был состояться в заброшенном Доме культуры имени Дзержинского. Да уж, самая знаменитая нижегородская заброшка принимает гостей. А гости кто? Разумеется, интернет и о группе «Влюблённые истуканы» ничего не знал.
Так и не разобравшись, что за действо сегодня предстоит, Кочергин просто оделся поудобнее. На всякий случай. Вдруг придётся по тоннелям бегать или в заброшке от нечисти скрываться. В последнее время у него что ни вечер — то приключение.
Сев в машину, детектив сразу направился к пустырю, на который выехал из подземелий вчера вечером. Оказавшись в тёмных тоннелях, мысленно попросил доставить его к заброшенному ДК. Следуя за стрелками, уже минут через пять оказался в каких-то запущенных заросших гаражах. Оставил машину и, утопая в снегу, по навигатору в телефоне направился к руинам бывшего ДК.
У синего забора его уже ждал Дриго. Выглядел он сегодня необычно — прилизанный, в коротком чёрном пальто, перчатках, высоких ботинках и почему-то ремнях с заклёпками.
— Не думал, что здесь ещё концерты проходят, — произнёс Кочергин после приветствия.
— Это только вход, — улыбнулся Дриго, топая вдоль забора.
— А почему так странно называется — «Чёрная каракатица»? — спросил Кочергин, ёжась на морозе.
— Так это символ мести, — просто ответил Дриго. Потом обернулся, будто что-то вспомнил: — А, ну да, ты же не в теме. Я тебе эту историю как-нибудь потом расскажу.
Они как раз дошли до секции с отогнутым углом. Дриго оттянул его ещё дальше и улыбнулся:
— Прошу.
Кочергин поморщился, перелез через остатки забора. В зимней чёрной ночи заброшенный Дом культуры являл зрелище жуткое, но занятное. Как забытая игрушка на полу в детской комнате, где выключили свет. Завод у неё закончился, а ребёнок ушёл ужинать.
Следом за Дриго Кочергин двинулся к зданию ДК. С разных сторон по территории скользили тени, все они стекались к боковому входу. Кочергин и Дриго встали в конце очереди, собравшейся у сломанных дверей.
— Приложение открой, — через плечо сказал Дриго. — Я там тебе приглашение отправил.
Кочергин не сразу сообразил, о чём речь. Оказалось, ему в Ведьмограме действительно пришла картина, похожая на сплетение иероглифов. Именно такие картинки все гости и показывали громиле на входе. У того даже лица не было, как у чистильщиков, что гоняли по городу в трёхтонке.
Секьюрити механически отсканировал картинки с экранов смартфонов Дриго и Кочергина, и они прошли внутрь. Следом за другими зрителями пересекли разбитое фойе. Некоторые гости, в основном, подростки с разноцветными волосами, фотографировались на фоне огромного портрета Ленина.
— Привет, человек-космос, — отсалютовал Вождю Дриго.
Кочергин же просто осматривался. Как-то не верилось, что здесь, в полном разбитом запустении, можно сыграть хоть какую-то музыку. Потолок с осыпающейся штукатуркой, треснувшие колонны, обшарпанные стены. Паутина и пыль кругом.
— Так почему «Чёрная каракатица»? — снова спросил Кочергин, когда надоело разглядывать этот скелет культурного советского ископаемого. Как будто они попали в разлагающуюся тушу кита, выбросившегося на берег.
— Так назывался отряд, — тихо протараторил Дриго. — Слушай, а пошли в бар?
— Здесь ещё и бар есть? — удивился Кочергин.
— Ну да, — обыденно пожал печами Дриго. — Не всё же мне самому коктейли мешать. И потом, вдруг там будет Чанга.
— Кстати, а как она выглядит? — очень своевременно поинтересовался Кочергин. Вот же профессионал, даже досье на неё собрать не удосужился.
— Блондинка такая, — перебрал пальцами у головы Дриго. — Волосы совсем белые. Ирония, да?
— Не понял, — буркнул Кочергин, уворачиваясь от громилы в длинном чёрном плаще, усадившего себе на плечи девчонку лет семи, снимавшую всё вокруг на смартфон.
— Я думал, тут двенадцать плюс, — фыркнул Дриго, пролезая под ручищей папаши-здоровяка. — Да, насчёт иронии. Чанга — это галка. Галки-то чёрные, а она бледная. И волосы белые. Слушай, а она Русаковым не родственница, как ты думаешь?
— Я сейчас не вдарил тебе в челюсть исключительно из уважения к твоей биографии, — процедил Кочергин, закипая от обилия не связанных друг с другом фрагментов информации. — Негоже лупить того, кто сжёг Содом.
Дриго запрокинул голову и шумно выдохнул. Потом собрался и заговорил, загибая пальцы: