А-а! Удар ниже пояса! Я снова куснула губу и начала судорожно перебирать названия картин. «Плеяда» это из Фларена, «Ангел» из Соръеры… Что же в Ла-Кьярте? Может, «Южная ночь»? Я решила озвучить последний вариант. Мастер вскинул брови и ну о-очень иронично спросил:
— «Южная ночь»? Мария владеет техникой телепортации? Да настолько, что переместилась в Джахарт?
Вот бли-ин… Я досадливо скривилась. Все. Крест на моей памяти.
— Ладно, проехали. Этот момент мы еще уладим. Что насчет ее возвращения? Как ей аэропорт?
О, вот на этот вопрос я знаю ответ.
— Удивительно пустой. Несмотря на количество туристов, аэропорт Лаэрты выглядит достаточно пустым.
— Умничка, — он довольно кивнул и резюмировал:
— Что ж, ораторские способности у тебя есть, осталось наполнить твою головку знаниями. С какой страны начнем?
Ну, вы поняли, да? Стоило «буре» в виде промежуточных пройти, и мастер снова стал само благодушие. Хотя, тут как смотреть, в тренировочном зале он по-прежнему зверствовал. Но, это так, мелочи жизни, как он любит выражаться. И вот в таком благостном настроении он, к моей радости, пребывал аж до самого первого дня учебы. Прелесть! Да и все дни прошли ровно. А, нет, вру. Один отличился — мой день рождения.
В этот холодный февральский день я проснулась не от будильника или воплей мастера в стиле «вставай, малявка, день пришел», а оттого, что выспалась. Сладко потянувшись, сползла с кровати, так же лениво приняла душ и вылезла на свет божий. То есть в кухню.
— Доброе утро, куколка! — бодро отозвался мастер, копошась у плиты. И как он вечно узнает, что я иду на кухню? Прямо ясновидец какой-то… Я зевнула и, прошлепав к холодильнику, задумчиво погипнотизировала полки. И чего бы мне такого съесть… Не придумав ничего кроме сока, я закрыла дверцу, чтобы буквально уткнуться носом в большой и очень красивый… Торт!
— С днем рождения, малыш! — радостно заявили мне, подсовывая тортик ещё ближе. Кхм…
Я в некотором ступоре рассматривала безумное количество розовых кремовых розочек, декоративных складочек и бабочек на белоснежном шедевре кулинарного искусства. И это я еще не упомянула две красивые, с блесточками циферки-свечки «17». И все розовое… Кажется, я догадываюсь, кто обставлял мою комнату. Интересно, если я вытесню его из его же спальни, он обидится? Нет, ну правда, я уже тихо ненавижу розовый цвет…
— Не нравится? — он выглянул из-за торта и посмотрел на меня. Так. Я постаралась сделать нормальное лицо.
— Нет, нравится. Прикольный, — я криво улыбнулась.
— Тогда желание!
Я вздохнула и задумалась. Хм, а что же я хочу… Стать киллером? Ну, с таким мастером, я это и так могу. Здоровья? Скучно, да и есть оно у меня. Наряды? Хоть отбавляй. Друзей? Вот уж чего не надо. М-м… Любви? А почему бы и нет? Семнадцать — прекрасный возраст чтобы влюбиться! Решив это для себя я вдохнула и задула свечки. Реакцией на это стал восторженный вопль мастера, и я невольно улыбнулась. Какая прелесть… Он поставил торт на стол, рядом с моим завтраком, и, усадив меня на стул, важно заявил:
— У меня для тебя полезный подарок.
Заинтригованно распахнув глаза, я пристально проследила, как он лезет под столешницу и извлекает розовую коробочку с кислотно-розовым бантом. Ух-х… Розовый. Решив, не обращать на это внимания, снова улыбнулась. Что же, что же та-ам… Стоило подарку оказаться в моих руках, как я тут же начала его распаковывать. Движение и извлекаю на свет… Ножны? Хм… Видимо заметив мою скептически скорчившуюся мордашку, мастер счел нужным пояснить.
— Это очень прочные, но тонкие ножны. Сделаны для стилета, он идет в комплекте. Надеваются на бедро, так что я выбрал светлый оттенок. По идее, на твоей коже его не должно быть заметно даже под платьем…
О-о… Вот теперь я впечатлилась. Учитывая то, что многие девчонки уже носили оружие подарок был весьма неплох! Даже очень.
— Спасибо, — расплываясь в довольной улыбке сказала я. Он только хмыкнул и, сев напротив, вручил мне в руки нож. Нет, не боевой, а самый обычный.
— Именинник режет тортик!
Ух, с каким лицом он это сказал… Я тихонько рассмеялась и, взяв свой тортиковый скальпель, осмотрела поле действий. Ум…
— Ох, не хочу портить такую красоту, — страдальчески протянула я и жалобно глянула на мастера. Он вскинул брови и посмотрел на торт. Потом на меня и снова на розовое безумие. Подумал и вдруг шкодливо улыбнулся.
— Хм, куколка, а ты когда-нибудь ела торт… Руками? Прямо из коробки?
Я ошарашенно хлопнула ресницами. Что.? И тут до меня дошло. Предвкушающе (читай хищно, аки маньяк со стажем) улыбнувшись, я облизнулась и, отложив ножик, потянулась к кремовой розочке. Подцепив ее прямо пальцем, с удовольствием отправила в рот…
— Ну и как? — с умилением следя за мной, спросил мастер. Пф-ф… Прям мамаша на прогулке с дитяткой. Я хмыкнула и, довольно зажмурившись, протянула:
— Круто…
Он фыркнул и рассмеялся. А я что, я подцепила еще одну розочку и облизала пальцы. Вкус-сно… Пожалуй, такого дня рождения у меня еще не было, а отсутствие шумного праздника радовало даже больше, чем возможность поесть руками.
