Тьма рассеивается, но она оставляет холод, что сковывает мои кости, как ледяной вакуум. Я открываю глаза, но это не мои глаза. Тело чужое — сильнее, тяжелее, кожа слегка светится, будто пронизана звёздным светом, а руки покрыты тонкими линиями, как встроенные цепи, что пульсируют слабым голубым сиянием. Я не на базе Небулонцев, не в своём привычном теле, что осталось на платформе. Мой разум кричит, бьётся в клетке, пытаясь понять, где я, кто я. Комната вокруг незнакомая, но её красота режет, как ложь: просторная, с белыми стенами, усыпанными голографическими узорами, что текут, как галактики, переливаясь мягкими оттенками синего и серебра. Потолок высокий, почти бесконечный, с парящими светящимися сферами, что отбрасывают тёплый, но обманчивый свет, как звёзды в мёртвом космосе. Я сижу за столом, вырезанным из какого-то кристаллического материала, его поверхность холодна, как лёд, и отражает моё лицо… Нет не моё. Это лицо совершенно другого сузества, лицо создателя СИСТЕМЫ, гения и презренного Федерацией человек, Небулона.
Я чувствую его мысли, его боль, его силу, и осознание накрывает меня, как удар. Это не просто сон, это воспоминание — моё воспоминание, врезанное в мой разум, как осколок прошлого. Я — Небулон, запертый в этом моменте, в этом теле, а то что сейчас происходит, начало того, что сломало когда-то. Мой разум кружится, пытаясь ухватиться за реальность, но всё, что я вижу, — это три женщины передо мной, их голоса звенят, как музыка, но в них фальшь, как в треснувшем колоколе, что не может держать мелодию. Они сидят вокруг стола, их одежды струятся, как жидкий металл, их лица — совершенство, но их глаза выдают яд, что сочится из их душ.
Это мои жёны, три старшие. Золотая, чьи волосы сияют, как расплавленный янтарь, падают на плечи, как солнечный свет, но её глаза холодны, как лёд на астероиде. Чёрная, с короткими локонами, что обрамляют её лицо, как ночь, говорит тихо, но её слова остры, как лезвия, что режут без крови. Серебристая, чья кожа мерцает, как звёздная пыль, а глаза меняют цвет, смеётся, но её смех пустой, как эхо в заброшенной станции. Они болтают о звёздах, о планах, о будущем, что мы якобы построим вместе, но их взгляды избегают меня, скользят по стенам, по узорам, по всему, кроме моих глаз. Их улыбки ядовиты, как газ, что медленно душит, и я чувствую, как моё сердце сжимается, предчувствуя удар. Но не в теле Небулона, нет. Прошлый я полностью им доверяет, даже не предполагает что может случится что то страшное, в глазах Небулона, это семья, те, кто не способны предать. Большая ошибка
— Ты слишком занят, любовь моя — Золотая говорит, её голос сладкий, как мёд, но сейчас я слышу в нем тщательно скрываемую ложь, её пальцы касаются моей руки, но прикосновение холодное, как металл в вакууме.
Я хочу отшатнуться, но тело не слушается. Оно тяжёлое, неподвижное, как будто я прикован к стулу невидимыми цепями. Небулон никогда не откажет своим женам, готовый выслушать их и найти компромис.
— Может, тебе стоит больше доверять нам — Чёрная добавляет, её глаза сузились, как у хищника, что ждёт момента для прыжка. Небулон не понимает что она имеет ввиду. Я всегда доверял им, доверял как самому себе… То есть Неублон. Или…
Её слова режут, и я чувствую, как мои инстикты хотят дернутся, спастись, но что-то держит меня, сковывает, как яд, что течёт по венам. Серебристая хмыкает, её насмешка — как осколок стекла, что впивается в кожу, её смех звенит, но он пустой, как космос без звёзд.
Я хочу ответить, крикнуть, спросить, что они задумали, но мой голос мёртв, мой разум кричит, но тело остаётся статуей. И только сейчас в сознании Небулона просыпается оссознание. Паралич сковывает тело, как невидимая сеть, что душит силы. Мои способности все еще при мне, я чувствую их, но они молчат в овтет, как мёртвые звёзды, подавленные чем-то, что я не могу понять. Моя СИСТЕМА, мой якорь, моя сила, гаснет, и я чувствую себя голым, уязвимым, как никогда раньше. Мой разум бьётся, пытаясь найти выход, но всё, что я вижу, — это их лица, их улыбки, их ложь. Это вводит в сметение, непонимания, чем Небулон их обидел, что он не сделал для этих женщин?
Я вспоминаю Скверну, мою младшую жену, её алые глаза, её клыки, её верность. Она не здесь, и это даёт мне искру надежды. Где она? Я тянусь к ней через СИСТЕМУ, посылаю сигнал, крик, предупреждение, но сигнал гаснет, как свеча под ветром. Что-то блокирует меня, что-то мощное, и я чувствую, как паника, чуждая мне, начинает расти. Небулон, создатель системы, скрывающийся в тени, что б поддерживать хрупкий баланс этого мира, но сейчас я пленник в собственном теле, в собственном прошлом.