Он застыл. Вспышка… Память… Гнев… Ему было десять, и он жевал жёсткий комок переработанного белка, который выдали ему на сборочном пункте. Он уже тогда знал — это пища из мёртвых. Тела, растения, паразиты — всё перемалывалось в одну безликую массу. Он ел молча. Без эмоций. Лишь бы жить. А теперь, здесь, в этом отсеке, скрытом в брюхе умирающего Ковчега, люди когда-то ели пироги, сдобу, супы с мясом, шоколад, чай с мятой и мёдом. Всё это, как по волшебству, можно было вернуть. Всё это было в их распоряжении с самого начала. Он резко стиснул кулаки.
— Значит, у кого-то был выбор… А нам — только выживание… — Он даже не сразу понял, что бьёт ладонью по металлической панели. Боль не ощущалась… Его всё более нарастающая злость перекрывала всё. Один, сидя перед этим синтезатором, прижавшись спиной к стене, и с застывшим на экране взглядом. Тишина. Только тихий гул аппарата. Он медленно провёл рукой по лицу. Сделал несколько глубоких вдохов. Ему вдруг стало очень… Пусто… Не от того, что еды раньше не было. А от того, что он ел один. Всегда один. Охотник. Падальщик. Одинокий, как тень среди руин. У него не было стола. Не было даже с кем поделиться добычей. Он выпрямился и вдруг произнёс вслух, негромко, но уверенно:
— Мне нужно больше таких аппаратов. — Он решительно повернулся к дронам. — Запишите все. Пометьте синтезаторы пищи, как приоритетные объекты. Синтезаторы изъять. Все, что найдёте. На моём корабле они точно будут. Не один… Не два… Как минимум, несколько. Пока их хватает.
Он представил, как на борту собственного судна, пусть даже ещё не построенного, уже стоят ряды этих машин. Он входит, выбирает любимое блюдо, а рядом — другие. Люди. Или не совсем люди. Спутники. Помощники. Экипаж. Он вспомнил, как один раз во сне представил себе, что ест за общим столом. Кто-то шутит. Кто-то спорит. Кто-то просто сидит молча, разделяя еду. И не потому, что голодны. А потому что это — жизнь.
Серг медленно и глубоко вдохнул. В его груди разгоралась новая цель. Больше одиночества не будет. Больше безвкусных комков — тоже. Теперь — будут вкус, выбор… И те, кто рядом. Он снова провёл пальцем по панели, выбрав категорию “ручной ввод”. Вписал название: "Суп с корнем мерза и грибами у кромки Ветра".
Это было блюдо, которое он как-то сварил сам, когда ещё был просто пареньком в грязной лачуге на окраине Ковчега. В тот день, пожалуй, еда впервые была вкусной — потому что он выжил, и потому что никто не отобрал. Теперь это блюдо будет ждать его всегда. В этом шкафу. И, когда придёт время, он угостит им кого-то ещё.
Немного погодя Серг сидел на краю разбитой колонны, держа перед собой проекцию из нейросети — полупрозрачное объемное окно, в котором клубились схемы, графики и какие-то странные технические обозначения. Воздух был насыщен влажным ароматом Зелёной бездны — где-то внизу шевелились лианы и слизистые вивисы, но здесь, на территории, уже давно перекроенной под контроль нейросети, всё было спокойно. Спокойно… и непривычно упорядоченно. Сима, теперь уже полностью интегрированная в инфраструктуру окружающего пространства, говорила с ним мягким, но бесстрастным голосом:
"
— Лифт? Прямо сюда? Ты серьёзно? — Серг слегка приподнял бровь, всё же задумчиво нахмурившись.
"
Серг встал, отряхнул ладони, подошёл ближе к краю колонны, не спуская глаз с проекции.
— И где ты собираешься “прокопать” это технологичное чудо?
"
На экране перед ним выросла новая проекция — вертикальный вектор, пронзающий ярусы Ковчега, как длинная и тонкая игла. Сбоку всплыли данные
“
