— Они хотят меня подставить, — говорю я севшим голосом. — Скажут, что специально украла их, чтобы получить побольше денег.
— А если это подарок? — пытается найти позитивную сторону в произошедшем Лида. — Ну оставил тебе…
— Не верю, — сипло говорю я. — И… Лид, я перезвоню, мне нужно срочно связаться с ними, если… если они попытаются меня обвинить в краже, то это ужасно, никто тогда не сможет помочь Кирюшке, ведь кроме меня у него никого нет!
16
Дрожащими от волнения руками я перебираю визитки и бумажки с телефонами. Есть такая привычка, все самое важное черкать на бумажках, потому что в телефоне может пропасть.
Только сейчас ничего не выходит. Смотрю и просто не вижу.
Чудовищно дорогие туфли просто насмехаются, хотя они не живые, но мне кажется, что стало жарче.
Что это за злая насмешка судьбы?
Как доказать, что я не виновата?
Боже, вот он! Выхватываю белый прямоугольник с синим тиснением, где указано Прохор Евгеньевич Пискорский. Психологическая помощь.
Из горла вырывается нервный смешок, а потом я сгибаюсь пополам от истерического хохота. Психологическая? Психологическая! Все так просто и невинно. Если у вас нет денег, но есть девственность, опытный психолог вам поможет, найдя не менее опытного и очень богатого клиента!
Надо было уже писать «Сексуальная помощь». Уж куда правдивее, чем это.
Но на самом деле это все уже от нервов. Я рада, что взяла эту визитку. Что могу…
Делаю глубокий вдох, сердце колотиться как сумасшедшее, от страха леденеют пальцы. Соберись, Алиса, он тебя не покусает по телефону. Буду упрашивать. Буду валяться в коленях. Только бы поверил, что я ни при чем.
Набираю его номер. Длинный гудок. Один. Второй. Третий. Господи, не молча. Пожалуйста. Только возьми трубку. Снова шумно выдыхаю.
Ногти впиваются в ладонь. Он не берет.
Со злостью отшвыриваю смартфон на постель и стараюсь не разреветься. Потому что не факт, что, если я туда приеду, мне будут рады. Скажут: развернулась и пошла отсюда, девочка на одну ночь.
Но всё же беру себя в руки и подхожу к шкафу. Надо одеться и поехать в клуб. Нельзя поддаваться панике. На этот раз никаких платьев: джинсы и футболка. Волосы в хвост. Кроссовки. Немного макияжа, чтобы скрыть панический румянец.
Я уже почти готова выходить, как раздается звонок мобильного. Я судорожно ищу его в сумке, но все время натыкаюсь на те предметы.
— Черт, черт, черт, — бормочу под нос, понимая, что если и могло что-то произойти, то все и сразу. Почему так не везет?
Наконец-то пальцы обхватывают прохладный гладкий смартфон, и я смотрю на экран. Незнакомый номер. Господи, только бы это был он. Только он.
Нажимаю вызов.
— Алло?
Голос гадко хрипит, на том конце провода, скорее всего, подумают, что попали в логово древней кикиморы, которая ни с кем не говорит, кроме болотных чудовищ.
— Слушаю, — звучит голос Пискорского.
На краю сознания отмечаю, что он красивый. Низкий. С едва уловимыми стальными нотками. Не такой, как у того мужчины, которого я ночью называла «хозяином», но красивый. И тут же хочется рассмеяться. С ума сошла. Думать о красоте голоса того, кто скорее всего, тебя подставил.
— Здравствуйте, Прохор Евгеньевич, — тарахчу я. — Это… — запинаюсь. — Алиса. Я вчера была у вас в клубе.
Только сейчас понимаю, насколько глупо это все. У него, наверное, «девочки на продажу» пачками ходят. И Алис может быть с десяток за ночь. Как он должен меня запомнить.
Но Пискорский спокойно спрашивает:
— Что случилось, Алиса?
Замираю. В голосе ни намека на издевку или неузнавание. Холодный, спокойный, деловой тон. Может, такие звонки для него норма?
— Да, — тихо говорю я. — Я хочу приехать и кое-что обговорить. Клянусь, моей вины нет.
В трубке тишина. Я почему-то чувствую, как он хмурится. Видимо, прикидывает, что могло пойти не так. Или же наоборот… Понял, что я о туфлях.
— Это не телефонный разговор, — выдыхаю я, зная, что в голосе слышна мольба. — Пожалуйста, разрешите мне приехать.
Ещё какое-то время молчание. Я начинаю нетерпеливо переминаться с ноги на ногу и молиться всем богам, которых только знаю. Пожалуйста, согласись. Пожалуйста, ты должен меня выслушать.
— Хорошо, — все же говорит он. — Приезжайте. У меня сейчас как раз перерыв. Подъедете — позвоните.
— Спасибо! — выкрикиваю я. — Спасибо!
Сломя голову я вылетаю из квартиры, потом мчусь по лестнице вниз. Снова такси. Растраты, но к черту. Я должна разобраться с происходящим. Машина прибывает быстро, прыгаю в неё. Всю дорогу смотрю в окно, правая рука сжимает коробку с обувью, которая дьявольским огнем жжёт мои пальцы.
Сердце бухает так, что кажется, прямо в ушах. И я рискую больше никогда и ничего не услышать.
Делаю глубокий вдох, стремясь успокоится. Алиса, ты должна быть с ясной головой. Если Пискорский сделал это нарочно, нужно все мелочи уловить, запомнить все, чтобы потом понимать, как действовать дальше.
Если же это ошибка, то просто вернуть туфли, уехать и навсегда забыть про проклятый клуб и ночь с тем…
