Матушка, узнай она, с кем пьет ее сын, пришла бы в неистовство, но отказаться Дикон не смог. Вино отдавало горечью и было очень темным, еще темней «Черной крови», но Ричард осушил бокал и, повинуясь новому приказу, налил еще. Рокэ Алва пил и пел, Ричард Окделл пил и слушал. Уходить не хотелось, стало тепло и уютно, только освещенная багровыми сполохами комната начала медленно вращаться. Дикон больше не наливал ни себе, ни герцогу, но вино в бокале отчего-то не заканчивалось, а затем откуда-то взялся незнакомый человек с королевским гербом на плече, и музыка смолкла.
– Господин Первый маршал! – Посланец был явно ошарашен. – Вы должны немедленно явиться к его величеству!
– Я никому ничего не должен. – Рокэ отложил инструмент и взял бокал. Выпил он немало, но глаза смотрели твердо и осмысленно. – Сегодня я хочу сидеть у камина и пить «Дурную кровь». И я буду сидеть у камина.
– Его величество…
– Во дворце целая армия придворных. Полагаю, они в состоянии чем-то занять одного короля. Ступайте назад и передайте, что маршал Алва пьян и предлагает всем отправиться к кошкам и дальше.
– Но, господин герцог, я не могу…
– Ну тогда соврите что-нибудь куртуазное. Хотите выпить?
– Нет…
– Врете. Хотите, но боитесь… Ладно, идите.
Рокэ повернулся к Ричарду:
– Можешь считать это уроком, Дикон. Не надо мчаться на зов, даже к королям. Королей, женщин и собак следует держать в строгости, иначе они обнаглеют. Уверяю тебя, нет ничего противней обнаглевшего короля…
– Люди Чести служат своему Очете… Отечеству и своему королю, – запинающимся языком пробормотал Ричард.
– Эк тебя разобрало, – вздохнул Рокэ, перебирая струны. – Счастлив тот, кто спьяну кричит о бедах отечества…
– Откуда вы это знаете?! – почти выкрикнул Ричард, придвигая к себе бокал.
– Я при всей своей подлости рожден Человеком Чести, – засмеялся Алва, – тут уж никуда не денешься. Мне это нужно, как Моро пятая нога, но я – Повелитель Ветров, сын Восхода и Полудня, и прочая, и прочая, и прочая. Просто все об этом забыли… Вы, потому что вам зазорно быть в одной упряжке с отродьем предателя. Я, потому что меня тошнит от талигойской тупости.
– Вы… вы…
– Мы же договорились, юноша, – поморщился Рокэ. – Научитесь держать шпагу и полу́чите свое удовлетворение. Убивать вас сейчас по́шло… К тому же мне любопытно, смогу ли я научить Окделла драться, как Алва… Если у меня получится, я возьмусь за Моро.
– За Моро?
– Именно. Я обучу его играть на гитаре. То, на что вы таращитесь целый вечер, называется гитарой. Ее придумали мои предки-мориски, и души в ней поболе, чем во всех лютнях и мандолах мира. – Ворон засмеялся и взял несколько аккордов. – Мы, мерзавцы, иногда бываем сентиментальными, а иногда – веселыми. Люди благородные всегда до отвращения серьезны. Мой вам совет, Ричард Окделл, – сильные пальцы вновь побежали по струнам, – если не хотите сдохнуть от скуки, держитесь подальше от напыщенных павлинов вроде Придда или Штанцлера.
– Это окско… оксорбление, – не очень уверенно выговорил Дикон.
– Да ну? – Алва отложил гитару и налил себе вина. – Вы доверяете кансилльеру, юноша?
– Разумеется. – Дикон решил встать и уйти. Подняться ему удалось, но затем его повело в сторону, и он неуклюже свалился обратно в кресло.
– Вы слишком много выпили, – поморщился маршал, – так что сидите смирно. Я не желаю знать, что вы ели на ужин, а станете дергаться – вас вывернет наизнанку. Но вернемся к вашему кансилльеру. Он знает, что я о нем думаю, но молчит. И вы промолчите. Иначе вашего драгоценного Штанцлера придется считать трусом, глотающим оскорбления. Впрочем, он и есть трус…
– Эр Август не тур… трус!
– Трус, – отрезал Алва. – В отличие от вашего отца. Именно поэтому Эгмонт мертв, а Август всех нас переживет.
– К-как вы смеете говорить о… о моем отце… В-в-вы…
– Я смею все, юноша. И буду сметь. Мне не нужно ничьей милости – ни от Создателя, ни от людей, если предположить, что люди на нее способны. Но и от меня милости не ждите.
– Я… и не ж… ду! – возмутился Дикон.
– Правильно, вы ее лопаете нежданной. Вы были рады, Окделл, когда я раз за разом прогонял от вас волка. Рады и счастливы. И это правильно – нет ничего глупее смерти в семнадцать лет из-за дурацких фанаберий. Жизнь одна, юноша, и ее нужно прожить до конца. Глупо самому укорачивать то, что с восторгом укоротят другие. Какого Змея вы, ничего не понимая, влезаете во все эти драки, склоки и передряги? Вам что там, медом намазано?
– В-в-вам не понять…
– Изумительный довод! Лучше выглядит только гордый уход, но это у вас сейчас не получится.
Маршал вновь склонился к гитаре.
