— Хоронить людей? — воскликнул Анджей, вскакивая со стола.
— Да, к сожалению, такой у нас бизнес. — вздохнул устало отец. — Ты же помнишь, мы с тобой говорили…
— А ты помнишь, кто ты? — крикнул Анджей. Никогда он так не разговаривал с отцом. Но сейчас это было не важно. — Кто ты такой, помнишь?
— Что ты кричишь, сынок? — удивился тот.
— Ты учился химии! И прадедушка, который начал этот ваш бизнес, тоже был химиком? Да?
— Ну, был… Он больше специализировался на парфюмерии какой-то одеколоны делал, пудру, всякие примочки, присыпки…
— Посмотри, что в его книгах, в записях! — горячо воскликнул Анджей, хватая несколько книг и старых потрепанных бумажек с записями. — Вот тут что про этих вампиров! Это ведь химические формулы? Да?
Анджей и не ожидал, что отец так рьяно бросится читать записи своего дедушки. Когда он поднял голову и посмотрел на Анджея, лицо отца изменилось. Анджей даже вздрогнул от неожиданности.
— Я все понял, сынок. — проговорил он. — Конечно, не желая этого, мы наживаемся на чужом горе. На смерти. Чем больше у нас клиентов, тем быстрее мы отдадим долг и будем свободными. Это так?
— Так…
— И нам будет хорошо… Но если мы найдем средство против этой напасти, люди перестанут умирать от укусов вампиров. Мы подождем, потерпим. А если справиться с вампирами, то скольким людям будет хорошо тогда, а, Анджей?
— Куча народа останется в живых.
— Правильно, мальчик. — отец поднялся со стула и оглядел запущенную лабораторию. — Я знаю, что нужно делать.
Теперь только книги и рукописи интересовали его. Не замечая ничего вокруг, он перебирал их, выписывая что-то на бумажки, морщил лоб. Голос Анджея вернул его в реальность.
— Папа, а откуда они все-таки могут появиться-то?
— Кто?
— Вампиры?
Отец тряхнул головой и, посмотрев на Анджея, сказал:
— Да я думаю вот откуда. Есть у нас в городе микрорайон, который начали строить где-то лет двадцать пять назад. Там сейчас так до сих пор и не живет никто, строительство заброшено. Стали рыть там котлованы под высотные дома. А один этот котлован разметили выкопать как раз на том месте, где лет сто пятьдесят назад похоронили жуткого вурдалака. Тогда на том месте ничего не было, край леса и овраг. Вот там-то, в овраге, ему могилу и вырыли. Глубокую, узкую. Кол осиновый вытесали из самой большой осины, которую только нашли в окрестностях. Забили ему в сердце этот кол, могилу плотно засыпали и для верности тяжелой плитой накрыли. На плиту сверху тоже земли накидали и дерном заложили. Так что и не видно ничего стало. Только все равно много-много лет никто мимо того места не ходил. И могилу не тревожили. Очень уж этот вурдалак, а вурдалак — это и есть вампир, зла много людям сделал, множество невинных душ загубил. Неупиваемым его звали, ну, то есть никак он крови напиться не мог, все ему мало было…
— И что? — переспросил Анджей, — а этот микрорайон тут при чем?
Отец усмехнулся:
— Да при том же. К тому времени все старые предания и истории никому уже неизвестны были. А если кто что помнил и другим рассказывал, так над ним только смеялись. А уж строители, которые рыли те котлованы, вообще понятия ни о чем не имели. Приезжие они были — из областного города. Вот и разрыли они экскаватором могилу Неупиваемого, толстый осиновый кол случайно выворотили из его косточек… Так и поднялся вурдалак из своей могилы, и пошел в город кровь человеческую пить. А те, кого он укусит и не всю кровь из них высосет, тоже вампирами становились. Чуть ли не полгорода тогда скосило. Страшно было. Я маленький был, меня родители, как тебя сейчас, из дома не выпускали, тоже в этом кабинете держали… А дедушка мой, который до революции ещё в наш город приехал и парфюмерную лавку держал, изготовил средство против вампиров. Так вот с его средством и становили как-то вампиров этих. И с Неупиваемым, который, к тому же, не просто вампир, а вдобавок ещё и неубиваемый, что-то такое сделали под руководством моего дедушки, что исчез он куда-то. А уж что сделали, не знаю… И прекратилось все в городе. Дедушка мой секрет своего средства держал в тайне. Так никто и не узнал, что это он с вампирами разобрался… Правда, прожил он после этого недолго, ведь совсем уже старенький был.
— Папа, так что, это опять тот Неупиваемый вернулся? — Анджей положил руку на плечо загрустившему отцу, который вспомнил своего любимого дедушку.
— Все может быть, сынок. — вздохнул отец, снова раскладывая перед собой книги, схемы и рукописи. — Ты иди к маме, помогай. Ведь ты теперь вместо меня. Пока я что-нибудь не приготовлю. Ну, беги…
И теперь Анджей стоял за прилавком магазина погребальных принадлежностей. Несколько раз подряд он успевал выскочить на улицу и стереть с черной двери меловую надпись «Магазин БЕЛЫЕ ТАПОЧКИ». Но все тот же настойчивый шутник неизменно подновлял её. А Анджей упорно её стирал. Глупая надпись злила мальчишку. Но вскоре Анджей так замотался, что забыл даже и об этом.
