Кошки мяукают, мурчат, подходят тереться о ноги. Ирина наклоняется, а после и ложится в ворох подушек. Она гладит кошек, чешет шею и за ушами, уворачивается от когтей и заливисто смеётся. Кажется, она нашла свой рай.
Времени проходит много, женщина всё наслаждается и наслаждается обществом пушистых, а те отвечают взаимностью.
«И почему у меня дома нет ни одной кошки?» – приходит в голову неожиданная мысль. И действительно, у неё кошек нет – ни одной, в чём Ирина уверена.
Следующая мысль оказывается не менее неожиданной: «Потому что у меня аллергия с рождения». Она вспоминает, как со слезами просила у родителей котёнка, как гладила всех кошек подряд, а потом страдала от отёков и зуда, как слезились глаза от обиды и из-за аллергии.
«Но ведь сейчас всё хорошо. Я выздоровела?» – ответом на эту мысль становится образ врача, который говорит о том, что её аллергия неизлечима даже с достижениями современной медицины.
Дальше думать не хочется, так что Ирина концентрируется на кошках. Тискает их с довольной улыбкой, пока прямо там, на подушке, не засыпает.
* * *
– Симуляция завершена, – сообщает механический голос.
– Как всё прошло, Ирина Викторовна?
– Прекрасно, спасибо вам большое! Сбылась моя мечта. – Ирина и сейчас светится от счастья, полулежа на анатомическом кресле в специальном костюме и шлеме. Она не спешит вставать, стремясь как можно дольше сохранить ощущения от симуляции.
– Извините, что пришлось так с тем подвалом…
– Я понимаю. – Улыбаясь, Ирина садится. – Иначе бы я не смогла забыть об аллергии.
После всех стандартных процедур и тестирований она выходит на улицу, подставляя лицо яркому августовскому солнцу.
– Теперь всё будет хорошо, – шепчет Ирина.
Кошки дарят ей то, чего у уволившейся сотрудницы банка давно не было – спокойствие. И силы. Теперь они у Ирины есть, теперь она может двигаться дальше, не прокручивая без конца последние слова Саши перед тем, как он ушёл из её жизни навсегда. Теперь вместо них в голове одни только мурчащие кошки – добрые, ласковые, бесконечно нежные и мягкие.
Мир будто бы замирает, когда Вирана видит его. Светловолосый мужчина широко улыбается, объясняя что-то своему… брату? сыну? По возрасту она не может этого понять.
«Хоть бы брат», – думает Вирана, всё-таки решаясь подойти к незнакомцу. Она делает первый шаг, потом ещё один, но третий не успевает – прямо в то место, где только что стоял её идеальный мужчина, врезается машина. Откуда она берётся, Вирана не понимает.
И так каждый раз.
Она просыпается в холодном поту, руки дрожат, на глазах слёзы, а чёрные волосы напоминают воронье гнездо.
– Кто ты? – шепчет Вирана, ловя отголоски сна.
Она хочет найти того мужчину и спасти, но даже не понимает, что за место ей снится. Да и сбивающая человека машина выглядит как-то чересчур необычно и старомодно – будто из прошлого века. Одежда тоже странная – Вира не представляет, где бы такую могли носить. Может быть, того мужчины, как и самого места, вовсе нет.
* * *
Вот уже полгода сон преследует её, утомляя до невозможности. Вирана безумно хочет прекратить всё это, понимая, что собственное здоровье ей дороже кого-то неизвестного, непонятно где находящегося. Но как это прекратить? Она не понимает, ведь ни лекарства, ни психологи не помогают. Сон приходит из раза в раз, нисколько не меняясь.
Вирана думает об этом сновидении и мужчине постоянно. Вот и сейчас, возвращаясь с работы домой, она не может выбросить из головы сон. Лицо мужчины кажется до невозможности родным, а каждую черту она успевает безошибочно запомнить ещё с первой ночной встречи.
Ноги будто бы сами приносят Виру к странной вывеске: «Коллекционер. Обменяю ваши воспоминания на спокойную жизнь». Вирана лишь хмыкает, собираясь развернуться и пойти дальше, но что-то её останавливает. Будто бы интуиция, в которую Вира никогда не верила, подсказывает, что здесь ей могут помочь решить проблему.
Дверь открывается как-то сама собой и вот Вирана уже стоит на пороге, слушая звон старомодного колокольчика.
– Уже иду, – доносится дребезжащий голос откуда-то из недр помещения, размеры которого гостья не в силах оценить. – Добрый вечер, Вирана.
– Добрый… – начинает говорить Вира, но тут понимает одну вещь: – Что? Откуда вы знаете моё имя?
– Я много чего знаю. – Пожилой мужчина с белоснежными волосами, стянутыми в хвост, и смуглой, как и у самой Вираны, кожей, широко улыбается.
Обычно её такие улыбки отталкивают, кажутся чем-то ненатуральным и наигранным, но не сейчас. Вира вежливо и даже искренне улыбается в ответ.
– Здравствуйте. А вот я вашего имени не знаю.
– Можете называть меня Коллекционер.
– И всё? – удивлённо уточняет Вира.
– Да. Такова моя судьба, – отвечает он спокойно, даже равнодушно.
