Тупое онемение начинает сжимать икры ног. Всё меньше и тяжелее захватываешь ты грудью воздух. Сжатые в кулаки руки превращаются в свинцовые и ты с трудом держишь их у груди. Небо начинает сереть, а на беговой дорожке появляются неровности, которых с каждым шагом всё больше и больше. Порой земля качается и уходит из-под твоих ног. Но еще немного и ты передашь палочку человеку, который продолжит путь. Еще чуть-чуть. Надо потерпеть. Надо преодолеть себя. Надо осилить. Надо переступить через желание покоя и дойти до конца дистанции. А нужно ли?.. Об этом многие думают, но никто не находит вразумительного ответа. Нет времени основательно задуматься: жить или не жить? Жизнь ‒ мгновение. И никто за короткое время не успевает ответить.
Бежишь… Мы все куда-то бежим. Даже те, которые стоят на месте. Ощущение скорости света преследует нас всю жизнь. В этом мире движется всё, что видим мы и ощущаем. Люди, горы, вселенная… Движутся даже те, распятые и прикованные к постелям, нарисованные на портретах и изваянные в скульптуры. Движутся живые и мертвые. И даже когда мы стоим на месте или умираем, наши чувства, мысли, желания живут в постоянном движении. Мы просто перестаём ими управлять.
Но вот та граница, где ты должен передать эстафету. Но никого нет. Куда-то подевались даже приободряющие тебя люди. Кому же отдать эстафету? Некому. Это предательство. Ты в растерянности замедляешь бег. Ноги заплетаются. Неужели тебя обманули? Становится страшно и одиноко. Сил уже нет и нет того, кто должен продолжить гонку. К воющему внутри одиночеству прибавляется чувство растерянности, страха и гибели.
Но что же делать? По энерции ты бежишь дальше. Ты уже закаленный атлет, у тебя есть еще силы бежать, но гложет беспокойная мысль: а если следующего не будет на месте? Спросить бы кого, развеять сомнения. Но папа и мама остались далеко позади и подбодрить тебя в этой жизни больше некому. Ты сам должен найти силы добежать до рубежа. Иначе останешься лежать здесь, на пол пути, забытый и ненужный никому.
Гложет отчаянье и нет людской поддержки. Тебе нарекли путь, где нет никого, кто поможет тебе, кто сменит тебя в изнуряющей гонке. И есть ли вообще конец этому пути? Скорей бы уж…
Силы на исходе. Не хватает воздуха и ноги стали деревянными. Колени не гнутся, руки плетьми свисают вниз. Но ты продолжаешь бежать вперед, потому что появилась бессознательная привычка бежать, пока не прогремит:
‒ Стоп! Финиш!
Ты уже не видишь ясного неба над головой. Оно стало темным, низким и опускается на твои плечи, сковывая тело и душу. Но ты упорный человек, ты двигаешься наперекор всему и всем. Ты даже сам не понимаешь, зачем тебе нужен финиш. Программа, заложенная в тебе, выше всяких понятий. Ты не понимаешь, что эстафету устроила тебе жизнь. Ты просто бежишь, пока хватает сил. И это называется привычкой.
Ты подбегаешь к следующему рубежу и ‒ о! ужас! ‒ и здесь нет никого, кто может перехватить эстафету. Ты не знаешь, за что порой нас наказывает судьба! Ты ведь честно бежишь, ты честно работаешь руками и ногами, отдаешь все силы этому пути и ждёшь за это признание и аплодисменты. Ты мужественно преодолеваешь неровности дороги, на ходу даже пытаясь их заровнять. Ты стараешься понравиться болельщикам. Хотя разумно ли нравиться тем, кто жаждет твоего изнеможения? Ты вдруг ясно видишь: окружающие становятся сильней, когда ты слабеешь. Они становятся уверенней от того, что ты заблудился на этом пути. Они становятся счастливее, взбудоражив себя ликующими возгласами, когда тебе горько. Чем труднее тебе, тем кажется радостнее толпа.
Остановиться, плюнуть на эту эстафету. Успокоиться, отдохнуть. Оглядеться, подумать. Почему никто никогда так не поступает? Если бы мы умели думать сначала, а не после, жили бы все сейчас в раю…
Когда ты двигаешься, думать нет времени. Ты честно бежишь, ты отдаешь всю энергию души и тела, ты бежишь, бежишь, бежишь… И все довольны и радостны.
Голубеет небо, светит солнце, дует освежающий ветерок… Ты бежишь… А зачем? Трудно бежать, но остановиться почему-то еще труднее.
Ноги привычно крутят земной шар. Ты спешишь, не задумываясь. А зачем? Просто кто-то когда-то отправил тебя в этот мир, скомандовав:
‒ Старт!
И остановку запрограммировал на слове «финиш». Там, где кончаются силы, где меркнет свет и начинается тьма.
Ты вдруг понимаешь, что предал самого себя. Ты бежал зря. И эти усилия ‒ тоже зря. Эстафета имеет смысл, когда находятся те, кто её продолжит. А иначе нет смысла бежать. Нет смысла спешить. Нет смысла жить…
Смешно жить с единственной целью: упорно бежать ради того, чтобы видеть радостные улыбки на лицах и бесстрастные души вокруг, лицемерно призывающие:
‒Беги!
Когда ликуют все, кроме тебя, твоя жизнь теряет всякий смысл.
Сказка о справедливости
Нашли Волк, Лиса и Заяц кувшин с золотыми монетами. Все трое сразу поверили, что есть Бог на свете и он, действительно, всё видит. А иначе кувшин мог найти кто-нибудь другой…
Волк тотчас подумал: «Съем Зайца, а Лисицу запугаю. Кувшин одному достанется!»
