— Я тебя простил, Марк. Давно, — сердце бьется, как сумасшедшее, но гордость не позволяет впиться поцелуем в до сих пор любимые и желанные губы. — Но тебе лучше уйти. Все прошло…
— Я понимаю, Дэни. Прекрасно понимаю, — он уходит, шепнув перед этим на ухо вздрогнувшему парню. — Можно я скажу тебе кое-что напоследок?
— Да.
— Я действительно очень сильно тебя люблю…
Проходит пятнадцать минут, пока Данила приходит в себя. Кажется, недавно хлопнула входная дверь. Кажется, здесь был Марк. Кажется, он сказал.
Он бежит так быстро, как только может. Даже не подумав застегнуть куртку. Глаза блуждают в надежде найти знакомый силуэт. И если бы не снегопад, было бы проще это сделать.
Взгляд цепляется за высокую мускулистую фигуру в длинном зимнем пальто. Кажется, человек курит, растворяя никотиновый дым в зимнем, морозном воздухе. Всего одно имя:
— Марк!!! — кричит Данила и догоняет застывшую фигуру. Он врезается в недоумевающего Робертсона и целует. Долго. Страстно. Жадно. За упущенные два года. И плевать, что прохожие фырчат и сплевывают, недовольные их поведением. Плевать…
— Марк, — задыхаясь, произносит Данила, оторвавшись от горячих губ. На лице мужчины блуждает неверящая улыбка. — Мне необходимо время, чтобы подумать, что дальше с тобой делать.
— Сколько захочешь, мой мальчик. Сколько захочешь…
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
