— Ты покажешь дорогу? — спрашиваю. Нужно взять с собой нашатырный спирт, чтобы приводить парня в чувства. Фардж сжимает руками мои плечи, дает понять, что его сейчас опять стошнит, поэтому поворачиваю его к раковине. Парень берется за её края, удерживаясь на трясущихся ногах, и у меня есть время сбегать в комнату за настойкой. Быстро набрасываю кофту, сунув в карман спирт, беру кофту Дейва, обуваюсь. Спешу обратно к Фарджу, радуясь, что этой ночью забила на то, что он обутым лег в кровать. Сейчас не могу тратить время на подобные мелочи.
Набрасываю на него кофту, обязательно скрываю голову под капюшоном, зная, насколько это необходимо, и беру под руки, помогая идти. Шагаем медленно, хромая. Каждые пять-шесть шагов его вновь тошнит. Плевать. Продолжаю вести, боясь не справиться на лестнице, но спускаемся без происшествий.
На улице чертовски холодно. Но у Дейва сильный жар, думаю, мороз ему не навредит, а о своем здоровье даже не вспоминаю, пока оставляю парня стоять и ждать, а сама иду в гараж, чтобы вывезти машину. С трудом соображаю. Давно не смотрела видео-уроки вождения, да и стрессовая ситуация лишает концентрации.
Помогаю Фарджу сесть в салон, точнее, лечь на заднем сидении. Он не может сгибаться. Сама лезу за руль, на автомате принимаясь за вождение. Слишком нервничаю, когда пытаюсь сообразить, как сдать назад, машина задевает край забора, отчего тот косится в сторону. Боже. Надо успокоиться, иначе я ничего не смогу сделать. Глубоко дышу, включая фары после того, как выезжаю на дорогу.
— Дейв? — ты в порядке, Харпер. Твоя задача — помочь ему, так что, блин, успокойся, дура!
Оглядываюсь на Фарджа, который кое-как присаживается, хватаясь руками за спинки передних сидений, и морщится, еле открывая глаза:
— Помнишь… Где магазин «Уэст-Шай»? — хрипит. Киваю, крепко держа руль, боюсь его отпустить.
— Когда подъедем к нему, скажи, — прерывается на стон боли, усевшись вниз, на дно салона. Бросаю на него короткий взгляд, моргая с паникой. Ему так больно. Черт возьми. Жму на педаль газа, заставляя автомобиль гнать с новой скоростью. На поворотах еле успеваю притормозить, чтобы не влететь в стены зданий или в одиноко бродящих по улицам людей. С напряжением оглядываю переулки, по какой-то причине больше не ощущая себя безопасно в городе. Руки трясутся сильнее, когда парень позади начинает громко дышать, прерываясь на мычание. Он не давит, но накрывает ладонью живот, запрокинув голову в потолок. Упирается затылком в край сидения. И открывает рот, с трудом выдыхая и вдыхая кислород.
— Ты как? — он не даст ответ. Слишком тяжело говорить. Парень кивает.
— Мы уже подъезжаем к центру, вижу магазин, — оповещаю, справляясь с дрожью в голосе. — Куда дальше?
— Сворачивай к парку, там… там только вперед до моста. Через мост… — сглатывает. — Опять вперед до…
— П-подожди, не все сразу, — прошу, кое-как усваивая информацию.
Медленно, но действую по указаниям парня. Сплошные повороты. Кажется, именно этот путь дает возможность обойти патрули. Светать не начинает. На часах почти семь утра.
Этот мрак уже действует мне на нервы.
Слава Богу, я делаю все правильно, поскольку вижу небольшие одноэтажные и двухэтажные дома. Сплошные трейлеры, в которых люди колесят по стране. Уверена, попала туда, куда надо. Осматриваю местность: небольшие, редко посаженые деревья с тонкими стволами, старые ржавые площадки, повсюду перевернутые баки с мусором. Не самый благородный район у побережья. Участки ограждены колючими решетками, собаки на цепях выскакивают из будок, громким лаем рвя на куски ночной шум. От растущего стресса у меня развивается активное глотание, хотя глотка остается сухой. Пытаюсь узнать, какой нам нужен дом, но Фардж сидит с закрытыми глазами, его рука расслабленно опущена на дно салона. Хмурюсь, резко давя ногой на тормоз.
— Дейв? — наклоняюсь к парню, трясу за плечо, ожидая реакции. С ужасом выдыхаю, когда Фардж дергается, приходя в себя, но видно, что сил у него немного поэтому тороплю:
— Скажи, какой дом? — пальцами касаюсь бледного, ледяного и влажного лба Дейва. Он еле соображает, нет, практически не соображает, начав что-то шептать. Разбираю номер участка, надеюсь, что он не ошибся. Мы пропустили, он чуть позади, так что сдаю назад, оглядываясь по сторонам. Сорок семь. Как мне понять? Вот пятьдесят восьмой. Господи, я пропустила так много домов? Невольно подношу руку к шее Дейва, голова которого вновь опускается, как и рука. Черт. Щупаю пульс.
— Эй? — трясу. — Блин, — срывается с губ с мычанием. — Блин… — шепчу, начав терять контроль. Глаза слезятся, а ком вновь образовывается в горле. Активно дышу, пока сдаю сильнее, ускоряясь.
Сорок седьмой. Вот он!
