Меня совсем не заботит то, как я буду говорить с этим Джо. Я не знаю, чего мне ждать в ответ, просто давлю на тормоз, выскакивая из салона, и бегу к калитке. Открываю, царапая пальцы о колючую решетку, спешу к крыльцу, вздрагивая от лая соседского пса. Поднимаюсь на небольшое крыльцо, начав активно стучать в дверь. Зубы стучат. Мои локоны волос прилипают к лицу, нервно убираю их за уши, без остановки терроризирую дверь кулаком, пока сама же не пугаюсь звука тяжелых шагов за ней, который заставляют сделать большой шаг назад, чуть не рухнув со ступенек. Дверь не распахивается, она открывается с осторожностью. Я не могу рассмотреть человека до тех пор, пока он полностью не встает на пороге. Это высокий, довольно мускулистый мужчина с широкими плечами. Легкая щетина, растрепанные темные волосы и какой-то нетрезвый вид. Пахнет сигаретами и алкоголем. Смотрю со страхом ему в глаза, не справляясь со своей дрожью, что охватывает тело. Мужчина отводит одну руку за спину, хмуро и неприветливо смотрит на меня. Уверена, он держит позади оружие.
— Ты кто? — тон голоса отталкивает, и меня посещает мысль просто развернуться и убежать, но вспоминаю о том, что время ограниченно.
— Я-я… — моргаю, заикаясь. — Простите, мне нужна помощь, — путаюсь, начав оглядываться на автомобиль. — То есть не мне, Дейву, — вижу, как он еле заметно дергает бровью, правда хмурость с лица не исчезает. — Вы накладывали ему швы и… Кажется, там что-то не так и… — тараторю, теряясь, и совсем не хочу думать о том, почему этот тип так щурит глаза, пока смотрит мне в лицо, будто… Что-то пытается вспомнить или… Не знаю, черт, не важно. Мне достаточно того, что он выглядывает из дома, осматривается, и вовсе выходит, сунув оружие в глубокий карман штанов:
— Где этот черт? — тон голоса не меняется, но мне плевать. Пускай я испытываю страх перед этим человеком, главное, что он, вроде как, решает помочь, верно? Мужчина подходит к машине, без разрешения открывает заднюю дверь, недолго изучает состояние парня, после чего за всей силы хлопает его по лицу, заставив меня замереть с ужасом. Дейв дергает головой, сжимая веки, и разжимает их, готовясь вновь потерять сознание. Джо довольно грубо дергает Фарджа за плечо, заставляя того самостоятельно выбраться из машины, и только придерживает под плечо. Я подскакиваю с другого бока, чтобы помогать другу идти. Он еле соображает, что должен перебирать ногами. Его глаза вновь закатываются, а голова запрокидывается, за что получает ту же сильную пощечину от мужчины. Я не могу смотреть на это, поэтому опускаю взгляд вниз, слушаю только тяжелое дыхание Фарджа. Он не может удержать лицо прямо, на ступеньках спотыкается, приходится поднимать. Буквально затаскиваем парня в дом.
— Закрой дверь, — мужчина кивает на несколько замков и цепочку, поэтому остаюсь, разбираясь с механизмом безопасности. Постоянно оглядываюсь на Дейва, которого Джо тащит к двери, что находится под лестницей, не внушающей доверия, как и все строение дома в целом. Руки трясутся, но справляюсь с задачей, оборачиваясь, и спешу за остальными к двери, что ведет вниз. В подвальное помещение. Каменные стены заставляют окунуться в неприятные воспоминания, связанные с заточением в доме Оливера, но отгоняю их, держась за перила и спускаясь вниз. Слышу щелчок, после которого тусклый желтый свет кое-как освещает небольшое помещение. Здесь шкафы, тумбы, небольшой металлический стол. Я замираю на ступеньке ниже, видя окровавленные предметы для оперирования, лужу засохшей темной жидкости на плиточном полу. Все здесь в таком безобразном, совершенно не стерильном состоянии, уже жалею, что не повезла друга в больницу. Джо силой укладывает мычащего от боли Дейва на стол, сам отходит к ржавой раковине, чтобы вымыть руки. Оглядывается на меня, с какой-то простотой заявив:
— Иди сюда. Будешь следить за пульсом.
Моргаю, но не показываю своего смятения или неуверенности. Спускаюсь вниз, с напряжением в организме встаю возле стола, на котором измывается от дикой боли парень. Я получила «отлично» за оказание первой помощи, но сейчас в голове все хаотично вертится, поэтому в первый момент неправильно сжимаю запястье Дейва. Пытаюсь нащупать пульс. Он чертовски слабый. Я осознаю это, поэтому поднимаю напуганный взгляд на мужчину, который вытирает руки о серое полотенце, которое бросает в раковину, подходя к столу:
— На что жаловался? — он задает точные вопросы, сохраняя спокойствие, а я кое-как соображаю, стараясь собраться:
— О-он говорил про живот. Его тошнило кровью и…
— Ясно, — отвечает, грубо снимает с парня кофту, совсем не пытаясь быть аккуратнее, а ткань футболки разрезает ножницами на животе, чтобы рассмотреть швы. Я изо всех сил пытаюсь нащупать пульс парня, но с ужасом понимаю, что тот быстро слабеет:
— Его сердце… — напугано шепчу, а Джо с непринуждением перебивает:
