— А Свин явно не заморачивался диетами, — заключает она. — Но это даже к лучшему. Вот, думаю, тебе это точно понравится.
Она протягивает мне открытую банку чёрной икры — стереотипного атрибута русского застолья. Правда, в реальности такой деликатес могли регулярно позволить себе лишь обеспеченные жители столицы, заворовавшиеся чиновники да олигархи. В родном мире я однажды пробовал оригинал и сейчас не прочь вспомнить вкус. Покрутив баночку в руках, хмыкаю:
— Может, ещё борщ предложишь? — поддеваю её.
— Борщ? — переспрашивает Фрост.
— Суп со свёклой и квашеной капустой, — поясняю я, ставя банку на стол. — Его ещё заправляют сметаной.
— Сметаной?
— Это такие скисшие сливки.
— Буэ, — Фрост изображает отвращение с комической откровенностью. — Боже, как хорошо, что Берёзов так и не уговорил меня на романтический ужин.
— Берёзов? — уточняю я и тут же вспоминаю, о ком речь. — Тот самый олигарх?
— Ага, — кивает она и снова углубляется в изучение содержимого холодильника. — Лобстера кто-то уже начал, так что пропущу. Но индейка целая. А ещё колбаски, явно свиные. Торт, капкейки, кленовый сироп… Покойный, похоже, был ещё тем сладкоежкой.
Она начинает доставать тарелки, одну за другой, пока стол не оказывается заставлен до предела. Затем извлекает из холодильника бутылку Cristal и протягивает мне.
— Откроешь? Выпьем за твою долгожданную встречу со своим кумиром, — с иронией предлагает она, встряхнув волосами.
— Э-э-э… уверена, что алкоголь сейчас к месту?
— Вот именно сейчас — более чем, — уверяет Фрост, шумно захлопывая дверцу холодильника. Усаживаясь во главе стола, добавляет: — Успокойся, с моим метаболизмом я не опьянею. Увы.
Не дожидаясь моего ответа, она хватает тарелку с жирными колбасками и с жадностью принимается за еду. Я оглядываю заставленный стол и начинаю возиться с пробкой. Через минуту раздаётся хлопок, из горлышка бутылки поднимается лёгкая дымка. Осматриваюсь в поисках бокалов и нахожу их в шкафчике с прозрачными дверцами. Пока я их достаю и наполняю, Фрост успевает прикончить колбаски и небрежно швыряет тарелку в раковину. Раздаётся звук битой посуды. Облизывая поблёскивающие пальцы, она тянется к рулетикам с беконом.
— У тебя отменный аппетит, — замечаю я, ставя перед ней бокал с игривыми пузырьками. — Это даже… эротично.
— Чем больше льда, тем больше энергии уходит на его создание, — отвечает она с набитым ртом, не утруждая себя соблюдением этикета. Сейчас Фрост явно не собирается притворяться леди, и это делает её реальней, ближе. Пусть и ощущается странно. Чем дальше объект воздыхания, тем непривычнее видеть его в обычной жизни. У меня же это была и вовсе картинка…
— Эй, хватит меня так рассматривать, — возвращает меня на землю Фрост. — Или ты решил прожечь дырку не только у меня на заднице?
От её внезапного вопроса у меня вспыхивают щёки… а по спине пробегает холодок, когда я вспоминаю про её отношение к мужчинам. Но замечаю, что она… посмеивается?
— Как твой бок? — спрашиваю я, кивая на её платье в районе груди. Просто мастер по смене темы разговора.
— Как я и сказала: ускоренный метаболизм, — с ухмылкой отзывается она. — Раны заживают быстрее. А ещё я могу есть по десять тысяч калорий в день и не толстеть.
— Понятно, почему Аманда Уоллер тебя так невзлюбила, — усмехаюсь я, усаживаясь рядом. — Ты настоящая ведьма в глазах любой толстухи.
— Занятная теория!
Фрост отставляет тарелку, берёт салфетку, тщательно вытирает руки и только потом поднимает бокал. Это радует: смотреть на её губы, блестящие, словно от помады, приятно, а вот видеть жирные отпечатки на хрустале — совсем нет.
Фрост поднимает бокал:
— За моего сторонника и его секреты, — произносит она с лукавой улыбкой. — Надеюсь, скоро ты их мне откроешь.
— Открою, — соглашаюсь я. — Партнёры должны хорошо знать друг друга, чтобы действовать в тандеме.
— Ты прав!
Раздаётся звон. Шампанское вкусное, но чересчур сладкое для меня. Тем не менее, я выпиваю до дна. Осмотрев стол, беру канапе из сыра и крупного винограда.
Фрост, не мелочась, закусывает пирожным с пышной шапкой взбитых сливок.
— Ну так что? — спрашивает она, проглотив кусок. — Будешь морозить меня дальше или наконец расскажешь, как узнал про Аманду Уоллер и Короля Акул?
Я откидываюсь на спинку стула, наблюдая за ней. Фрост вновь набрасывается на мясо — похоже, про калории она не врала. Но тем не менее, искоса она всё же на меня посматривает — ждёт ответа. И похоже, пришло время его дать. Иначе она получит его сама, использовав на мне тот же трюк, что с охранником в магазине.
— Ты слышала о мультивселенных?
— Я учёная, Джон Грин, — напоминает она, не отрывая от меня внимательного взгляда.
— В курсе, — вздыхаю я.
Над столом повисает короткое молчание. Но прежде чем я, собравшись с мыслями, успеваю его прервать, Фрост задаёт вопрос:
— Ты не из нашего мира, да? — Голос её звучит так обыденно, что я приподнимаю бровь. А затем киваю. — Занятно. И откуда же ты?