Но это были еще цветочки. В конце концов, при Макарове мы не встретились еще ни с одним серьезным соперником, а домашняя игра с воронежским Урожаем обещала стать первым знаковым испытанием. После разгромного поражения в первом круге со счетом 0-3 мы были обязаны реабилитироваться в глазах родной публики.
Родные стены кипели поддержкой. Болельщики вновь широкой рекой потекли на трибуны, простив нам все. Я получал место на поле, оставаясь сменщиком киевской звезды. Но даже эта скромная возможность сохраняла надежду вовремя погасить накопленные долги.
До игры с Урожаем оставалось несколько часов. Запланированный на середину дня матч, обязывал нас проснуться раньше обычного, чтобы не торопясь успеть доехать до стадиона. Клубный автобус гудел у ворот, дожидаясь сонных футболистов. Отец Тихон заунывно читал молитву. Макар подгонял нас веселыми матюгами. Словно сонные мухи, игроки вяло вползали в салон. Я загрузил сумку в багаж и подошел к двери. Капли святой воды брызнули в лицо. Отец Тихон размахивал кропилом, нагоняя удачу.
– Пять минут до выезда! – Кричит тренер, сунув в салон седую тощую голову. – Все на месте?
– Субботина нет! – Отвечает Козлов.
– Ну и где его черти носят?
Грозное тренерское лицо налилось красным цветом. Мы в недоумении разводили руками, таращась по сторонам, будто Суббота мог закатиться под стул, как какая-нибудь бутылка пива.
– В комнате его не было. – Отозвался я. – Я думал он уже здесь.
– Как же вы заебали! – Из тренерского рта полетели склизкие слюни. – Мне плевать на его сухую серию и былые заслуги. Я просто выкину к черту этого алкаша. Аршак ты готов?
Аршак кивнул. Но все знали, что на недавней тренировке он ушиб плечо и вряд ли мог играть в полную силу. Ставить в ворота третьего вратаря, совсем сопливого парня, на такой матч было бы еще большим риском. Нам нужен Суббота. Только он справится с колоссальной нагрузкой. Но вот где он? Ответа на этот вопрос никто не знал. Может он сам уехал на стадион? Было бы хорошо, если так. Но одиноко стоящий на парковке вишневый фольцваген, подсказывал, что это не так и Суббота где-то отсыпается после очередного самолечения водкой. Бросать товарища нельзя. Его ведь так и выгнать могут.
– Я его найду. – Сказал я, выскочив из автобуса.
– Ну и вали! – Кричал Макаров мне в след. Кривая, полная морщин рожа, выражала сомнение. Я и сам сомневался. Но бросить товарища, которого знаю уже много лет, я просто не имел права.
– Только имей ввиду. Мы вас ждать не будем. Если к началу матча не успеете, или он будет в жопу пьяный. То обоих выгоню из команды!
Последние слова звонким эхом ударили по ушам, но отступать было поздно. Сезон охоты на Субботу можно считать открытым.
В комнате его не было. В душевой и коридоре тоже. На пустынном футбольном поле не было ни души, я с грустью смотрел в окно на удаляющийся автобус, оставляющий черное облако дыма. Только сейчас я осознал, как здорово подставился, ради очередного «друга». Моторолла Субботы одиноко лежала на тумбочке и не подавала признаков жизни. От отчаяния засвербело в горле.
– Какой же я мудак. – Констатировал я и бросил телефон об стену.
Сверху что-то стукнуло и покатилось. Я вскочил по лестнице на чердак, где тяжелым туманом стоял перегар. По деревянному настилу шумно катилась пустая бутылка водки, а рядом сопел свернувшийся в клубок Суббота.
– Просыпайся! – Кричал я в его волосатое ухо. Реакции не последовало. Я ударил его по щеке. Тяжелые веки лениво открылись.
– А? Что? – спросил он, словно безумец. – Еще пять минуточек.
– Просыпайся, придурок! Тренер в бешенстве! – Кричал я все сильнее, пытаясь донести простую, но очень важную мысль. Что если мы не успеем, то нас на хер выгонят!
– Это в его стиле!
Суббота очнулся и довольно быстро поднялся на ноги. Утреннее похмелье давно стало его типичным состоянием. Любой другой точно был бы не в форме, но Суббота тем и хорош, что с похмелья мог сыграть лучше, чем на трезвую голову. Когда-нибудь его волнения, тревоги и слабости доведут его до могилы. Но сегодня он должен помочь нам взять реванш с Урожаем.
Автобус давно уехал и чтобы своевременно добраться до стадиона, нужно совершить маленький подвиг. К счастью на парковке стоял старый бордовый фольцваген Субботы. Похожий на испанский каблук, немецкий автомобиль затарахтел под моим управлением и помчался по извилистой дороге. Я дал по газам, не гнушаясь высокой скорости. Суббота сидел рядом. От его задорного свиста запотевали стекла. Ничто не могло нам помешать добраться до стадиона. Ставки слишком высоки и не прощают промедление. Вцепившись в руль, я приближал педаль к полу, лишь бы успеть на игру. Все писанные и неписанные правила отошли на второй план. Дважды мы проехали на красный свет, обогнули пробку по обочине и даже выскочили на встречную полосу. Разумеется, заранее убедившись, что нет риска для столкновения. Пот тек по вискам. Я ругал Субботу за его раздолбайство, а он философски отвечал что все, что не делается – все к лучшему. Так мы и ехали, пока полосатый жезл не приказал сбавить ход. Спорить со слугой закона не имело смысла.
