Осенним днём лежим под солнцем летним.Но всё вокруг твердит: «Терять учись!»Мы окунёмся в море — и уедем.Не так же ль окунулись мы и в жизнь?В любовь, тоску, в мечты, в переживанья,В простую веру, что земля — твоя…Хоть полный срок земного пребываньяНам краткий отпуск из небытия.Как будто нам тут сил набраться нужноИ надышаться воздухом Земли, —Чтоб с тем вернуться к месту вечной службы,В постылый мрак, откуда мы пришли.И значит, всё, что любим, чем согреты,Что нас терзало, смыслом озарив, —Всё это вместе — только проблеск света,Между двумя тоннелями разрыв.И всё — как сон: надежда, вера, совесть,Жар честолюбья, вдохновенность, цель……Идёт разрывом бесконечный поездИ тащит нас и наш вагон в тоннель.А из тоннеля сзади нам на сменуЕщё вагон ползёт — на ту же боль.В наш тот же мир… Ах, пусть в нём всё мгновенно,Но только с ним я был самим собой.Всё — только с ним… И мы болтать не вправе,Что это миг… Нет, век живёт душа!Не с тем Господь нас в этот мир направил,Чтоб мы прошли, ничем не дорожа.И пусть тут грязь, пускай соблазна много,Здесь и Любви бывает торжество.И только здесь дано постичь нам БогаИ заслужить прощение Его.Всё только здесь… А будет ли наградаЗа это всё когда-нибудь потом, —Об этом даже думать нам не надо,Не надо торговаться… Суть не в том.2Осенним днём лежим под солнцем летним,А дома осень — снег с дождём сейчас.Мы окунёмся в море — и уедем.И наша жизнь опять обступит нас —Как снег и дождь… Но не хочу впервыеЯ снова в жизнь — за всё держать ответ.Кто видел мир в минуты роковые,Не столь блажен, как полагал поэт…19713Блаженство здесь, — на странном солнцепёке,Где мы лежим, где этот Рок — забыт.Совсем не блеск нам открывался в Роке —Лишь мокрый снег… Да жидкий страх…Да стыд.Он скучен, Рок… И я давно им донят.Он — этот снег. В его плену я рос.Он целый день пустую чушь долдонитИ относиться к ней велит всерьёз.А отвернуться?.. Нет!.. Не стоит риска.Поможет мало, а в асфальт — вомнут.Нет, в этой тьме блаженства нет и близко…Как, может, нет и роковых минут.Не бьёмся с Роком — коротаем сроки.Поскольку лучше так, чем гнить во рву,Скот гонят на убой… Но по дорогеОн может пить… дышать… щипать траву……Мы — тот же скот… Хоть нам не сжиться с этим,Хоть мы сейчас, забыв и снег, и дом,Осенним днём лежим под солнцем летним,Как бы от Рока скрыты этим днём.1972<p>«Страх — не взлёт для стихов…»</p>
