Утро на целине. Из школы, в которой предстоит жить в течение трудового семестра, вышли на
улицу – к умывальникам, стоящим вряд, как коровьи поилки. Начали чистить зубы. И почти все
ребята-славяне бросились к иностранцам с одной-единственной просьбой:
– Дайте немного импортной пасты – попробовать, отличается ли она от нашей и, если да, то чем?
Я, естественно, не подошел (хотя, признаюсь, тоже было интересно «попробовать»).
Исключительно из чувства гордости и собственного достоинства!
***
Вчера закрывал наряды с прорабом. «Назакрывались» так, что все (был еще один из местных
бригадиров) буквально выползли из «Прорабской». Встала дилемма: как добраться в поселок?
Нет, мотоцикл с коляской бригадира стоял тут как тут. Но кому его вести?
Прораб уж очень шустро как для его состояния взобрался на заднее сиденье и заплетающимся
языком, почти как Гагарин, скомандовал:
– Поехали!
Я хотел было пристроиться в коляске. Однако меня – откуда только силы взялись?! – оттолкнул
бригадир:
– Не-а, здесь я сидеть буду!
И едва не головой вниз нырнул в коляску.
Мне, никогда не ездившему на мотоцикле, оставалось место лишь… за рулем. После средней
продолжительности колебаний и настойчивых требований собутыльников ехать, я, заведя
колымагу, взгромоздился на сиденье.
– Ты только руль крепче держи, – подал голос из коляски бригадир. – А скорости я буду тебе
переключать рукой прямо отсюда. Вот эту, – потрогал он пальцем ножной переключатель.
С горем пополам, не с первого раза (мотоцикл глох), мы тронулись. Газа добавляю чуть-чуть –
чтобы только двигались. Но этот хренов бригадир, недовольный медленной ездой, все время
переключает рычаг на более высокую передачу, дабы хоть таким макаром увеличить скорость.
Так, рывками, и под аккомпанемент мата мы и движемся.
Помню, что встретили огромную толпу школьников – как раз закончились занятия. Потом – стадо
коров. И тех, и других – чудо! – миновали благополучно. Чуть дальше съехали в кювет и
перевернулись. Слава богу, все обошлось – скорость-то я продолжал держать минимальную.
Вытащили мотоцикл, прораба, снова расселись по местам и двинули дальше – домой к шефу.
Честно говоря, править я уже не отказывался – ей богу, понравилось.
Вот и дом прораба. Во дворе гуляет его сынишка с товарищем. Бригадир кричит, чтобы они
открыли ворота. Я въезжаю, делаю круг по двору. Выжимаю сцепление (недаром в свое время
окончил курсы трактористов-машинистов!), нажимаю тормоз. Мотоцикл останавливается, как тот
баран, глядя передом на новые ворота. С помощью вышедшей супруги и бригадира,
самостоятельно выбравшегося из коляски, они снимают с заднего сиденья хозяина положения (все
это время одна моя рука нажимает на тормоз, а другая выжимает сцепление).
Увидев, что операция «Эвакуация» завершена успешно, я облегченно вздыхаю и… сам оставляю
мотоцикл. А он, сволочь, уже без меня как рванет на ворота. И только повалив их, глохнет.
Несмотря на такую потерю, прораб дал команду жене метать на стол побыстрее и побольше
закусок и выпивок. И мы еще не раз выпили за упокой прорабских ворот и мое умение водить
мотоцикл, да еще с коляской.
***
Конец августа. Стройотрядовский сезон закончен. Все ребята улетели домой. Остался я и
Григорий – командиры двух «бригад». Нужно подводить итоги, в первую очередь, финансовые. А
для этого следует «подсуетиться». Этим несколько дней и занимались.
Наконец бабки подбиты, аккредитивы оформлены – в путь-дорогу. Из совхоза «Боскольского», где
вкалывали, через Троицк добираемся до аэропорта г. Челябинска. А там – кранты! Конец лета –
народу уйма, а билетов – ноль. Вскоре узнаем: народ здесь мучается уже по нескольку суток.
Как быть? Посоветовавшись, решаем брать билет не на Киев, а на …любой населенный пункт
Украины: дома, как говорится, и стены помогают. А в случае чего – можно и поездом добраться до
столицы.
Увы, «на Украину» билеты тоже напрочь отсутствуют.
Мы – при деньгах и немалых. Пытаемся «договориться» с одним кассиром, другим. Не
получается. Но и оставаться в Челябинске на постоянное место жительства как-то не больно
хочется. Поэтому разделяемся, чтобы сразу в двух «секторах» контролировать ситуацию.
Настроение, естественно, на нуле.
Проходит час за часом – ситуация не меняется.
И вдруг слышу позади негромкий голос:
– Кому на Украину?
Первая реакция – оцепенение. Да, мы с Григорием готовы были покупать билет в любой
украинский город. Да, меня было не удивить вкрадчивыми вопросами на Киевском центральном
автовокзале «Кому в Одессу?», «Кому в Бердичев?» Но чтобы в аэропорту ходил пилот и
приглашал левых пассажиров – это нонсенс.
«Вдруг, – думаю, – это один из жуликов, незаметно провожающий нас из Казахстана с целью
похищения заработанного двумя стройотрядами?!» С другой, а вдруг происходящее – правда и
появилась сути, фантастическая возможность вырваться из Челябинска? Как назло, Григория
нигде не вижу. Но за типом, ищущим желающих лететь Украину, глаз не спускаю. А вот и спина
Григория в очереди! Зову. Продолжая контролировать ситуацию, перетолковываем. И решаемся: нас – двое молодцев, причем не хилых, чего опасаться?
