Фух… Я с лёгкостью выдыхаю. Перечитываю его последнее сообщение и расплываюсь в улыбке. Всё-таки Андрей невероятный. Люблю его за то, что он такой особенный, понимающий человек. С ним всегда можно договориться и положиться на него. Пусть даже сейчас разрешился именно так идеально этот вопрос, всё же я испытываю стеснение при мысли, что сейчас его увижу. Но это явно лучший вариант, чем нежели остаться дома. Вприпрыжку сменяю домашний халат на более приличную одежду и направляюсь к нему.
Открывается дверь, а за ней стоит немного растрёпанный Андрей. На нём тоже остался отпечаток вчерашней ночи. Этого времени было мало, чтобы выспаться. Неловко смотрю на него и с какой-то застенчивостью начинаю приветствие. Всё же стараюсь сделать вид, что всё в порядке, всё, как и прежде, но вот мой еле слышный голос выдаёт стыдливость. Андрей, напротив, бровью даже не повёл, и взгляда не отводит. Ведёт себя так, будто вчерашнего поцелуя и вовсе не было. Даже на секундочку проскользнула мысль, что может и вовсе мне привиделся этот поцелуй. Но это невозможно. Я помню всё так, как оно и было. Хотя я была бы очень рада, если б всё же это оказалось пьяным видением. Сейчас на одну проблему бы стало меньше.
Его квартира наполнена пробуждающим ароматом кофе. И действительно на кухонном столе виднеются две чашки кофе, ожидающие нас. А между ними расположено блюдце с приготовленными Андреем бутербродами. Я усаживаюсь скорее за стол и не знаю с чего начать разговор. Андрей предлагает мне перекусить бутербродами. Честно сказать, я не голодна, но скорее набрасываюсь на ближайший ко мне бутерброд. «Такая дурочка», – мысленно оцениваю своё поведение. Я набросилась на бутерброд, чтобы не было неловкой паузы. Хрустящий тост, смазанный сливочным маслом и с ломтиком сыра заставляют вкусовые рецепторы пробудиться и признаться: бутерброд отпад.
– М-м-м… Как вкусно! Спасибо! – улыбаясь, с набитым ртом хвалю бутерброд, приготовленный Андреем.
Он в ответ посмеивается надо мной.
– Ешь на здоровье.
Я прожёвываю и запиваю кофе. Вроде бы всё как обычно. Оцениваю ситуацию и понемногу отпускаю терзающие себя мысли. Мы лопаем бутерброды и смотрим друг на друга, периодически обмениваясь улыбкой. Идеально!
– Мне Женёк прислал фотографии со вчерашнего вечера. Желаешь взглянуть?
Я немного напрягаюсь. Не хотела бы обсуждать вчерашний вечер, мало ли мы каким-то макаром придём к этому… Но, конечно, я соглашаюсь и стараюсь делать вид, что и правда ничего не было, как мы и договорились в сообщении.
Я листаю на смартфоне Андрея снимок за снимком. Первые фото с Миллениума, там мы сделали буквально парочку фото, а дальше последовали фото из клуба. На них мы такие хорошенькие, с широкими улыбками, счастливые и раскрепощённые к тому уже времени. Улыбаюсь и мысленно погружаюсь в воспоминания ушедшего дня. Следом вижу селфи парней с танцпола. Моя улыбка покидает лицо, и я начинаю немного напрягаться, боясь увидеть что-то непристойное. Ведь я была изрядно пьяна и не хотела бы, чтоб это хранилось в чьём-то смартфончике. Но ничего такого я не увидела, к счастью. Напротив, только свежие, яркие запечатлённые моменты с танцпола. Всё выглядит довольно прилично. Наши взгляды устремлены в экран смартфона, и я сейчас чувствую, как плечо Андрея касается моего плеча. Я машинально одёргиваюсь и прерываю наш телесный контакт, затем до меня доходит, что я сейчас повела себя как ненормальная. Мы всегда позволяли друг с другом тактильный контакт, будь это приветствие или в период простого нахождения вместе, выражая свою дружбу, выражая соболезнование или радость, и раньше в этом не было ничего зазорного. А сейчас это было глупо, холодно, по-чужому! Я возвращаю своё тело обратно в исходное положение, словно отскочила от неожиданности. А на самом деле продолжаю сидеть в напряжении и, кроме как мысли о нашем контакте, не могу думать о чём-то другом. Листаю фотки дальше, на первом плане вижу с покрасневшим лицом от ритмичных танцев, с дурашливым выражением лица, показывающего в объектив свой язык Стаса. Я замечаю на этом снимке, на заднем фоне слева от Стаса еле видный, размытый силуэт танцующей пары – и это мы. Мы – я и Андрей. Я замираю над снимком и пытаюсь разглядеть, какой именно момент запечатлён. Но картинка настолько в расфокусе, что ничего не понятно. Мои щёки вновь наливаются красной, я чувствую, как образовался ком в горле. Божечки! Они были в тот момент на танцполе. Какой ужас! А если они видели мой позор? Мне становится не по себе от мысли, что они только могли себе подумать обо мне. Так! Я должна себя взять в руки, я обязана взять себя в руки!
– М… отличные фотки! Класс! Пожалуй, я перекину парочку себе, – я торопливо пролистываю снимки назад, делая вид, что ищу для себя подходящие, когда в голове полный коллапс.
Позже, я немного остываю в разговорах на отвлечённые темы. А ещё через пару часиков я посмотрела ещё раз на фотки и уже без тревожных эмоций согласилась, что и правда наши фотки вышли чертовки хорошие.
