Как поэтичны бывают зависимые люди. Вы никогда не задумывались об этом? Неужели так и не поняли, что нет независимых? Зависимы все, только кто от чего: кто-то от денег, кто-то от близких, любимых, эгоизма, эмоций, лекарств, наркотиков. Как же все-таки поэтичны люди выбравшие последнее! Нет ничего более глупого и одновременно мудрого. Своим выбором они послали к черту все остальные зависимости, обдурив время, судьбу, жизнь, смерть и возможно, самого Бога. Они поставили на кон все, так и не осведомившись ни о чьем мнении. Теперь их жизнь полна волшебством, недолговечным, но крепким и ярким. Какая тонкость в этих руках, исколотых венах, грязных шприцах, больных невесть чем…. Эти люди поступились всем ради ничего, ради сна, дурмана, того, чего нет. Разве это не прекрасно? Этакий парадокс, все ради ничего. Но, сравним. Аналогично. Разве есть любовь? Любовь! В нее верят тысячелетиями, а между тем, это всего лишь игра нашего разума, издевательская выдумка богов, привязывающая людей друг к другу. Задумайтесь, что бы было, если бы не было пар, семей, свадеб, свиданий – мир бы просто погряз в похоти и удовольствиях. Любовь – зависимость, метод контроля над слабой человеческой волей. Разве не прекрасно все это? Вам, наверное, не понравится. И многие в один голос заявят, что любовь, это высшее чувство, оно прекрасно и многое другое. Тогда я найду столько же тех, кто заявит, что кокаин не хуже любви. Разве что иногда дороже. Ради любви люди отдают все, наркоман – ради дозы. Ради любви люди сходят с ума, продают все что имеют, предают друг друга; наркоман – ради дозы. Только вот любовь обещает рай, но не дает его, она дозированно вливает в вас свои чары, вы то окрылены, то несчастны, то парите, то падаете, в итоге, рано или поздно, как и любой наркотик, любовь заканчивается или больше не действует. И вы начинаете медленно и мучительно умирать, проклиная себя, что ввязались в это. И чем тогда любовь лучше любой зависимости? Однако, есть одно разительное отличие. О любви нам поют в песнях, рассказывают в сказках и повсюду кричат о том, как она прекрасна. Мы одурманены, мы жаждем любить. В итоге, мы обмануты. В редких случаях, люди живут самообманом, думая, что любимы или любят, тут уж кому как удобно, но правда остается правдой, мы обмануты.
О наркотиках же, мы предостережены, мы знаем, чем все закончится, никто не обещает нам рая. И это подтверждают сотни могил и тысячи смертей. И скажите тогда, чей выбор мудрее? Неужели тот, кто, зная, сознательно выбрал наркотик глупее того, кто неосознанно тонет в любовной пене, так и не зная, что же дальше?
Я больше не задавалась этим вопросом, я сделала свой выбор: и он был то розовым, то белым, то жидким, то сыпучим, то стремительным, то сонным. Никто не вправе упрекнуть меня, я знала, на что иду, и я решилась на это. Что до того времени, потраченного на любовь. Оно потеряно навсегда, так и не сделав меня счастливой. Любовь – лжива, наркотики – честны. И теперь вглядываясь в тусклые глаза Силы, я четко осознавала, что сейчас, здесь и сейчас, и пусть никто не знает об этом, мои мечты сбываются, и я ни о чем не жалею. Как прекрасно и поэтично, взявшись за руки и сплетясь венами рук гулять по пустым ночным улицам, улыбаться ветру и ни о чем не думать. Мир стал существовать отдельно от нас, так же как и ты от меня когда-то. Я больше не плакала о тебе, не молилась богам о твоей смерти. Мир шептался вокруг меня, а я словно глухая от рождения, никогда и не мыслила, о чем он пытается сказать мне. Я только знала, что рядом есть Сила и есть моя боль, моя невесомость, мое небытие и это было прекрасно. Впереди уже не маячила смерть, она была под боком и только ждала, когда я подмигну ей и она навсегда скроет меня от глаз людей и от собственных глаз. Смерть иллюзорна. И для каждого своя. Во всех смыслах. Кто-то ищет в ней покоя, а кто-то избавления. Мы с Силой уже не искали ее вовсе. Мы уже имели все, мы уже не хотели ни покоя, ни избавления. По сути своей, смерть идеальна, ибо любая жизнь хорошая или плохая, счастливая или нет, святого или грешника всегда имеет одно и то же завершение – смерть. Всегда красивая, всегда совершенная, она подкрадывается тогда, когда ты меньше всего ждешь, не любит, когда с ней шутят, однако, всегда ценит храбрецов, готовя для них лавры пышных несчастий. Нет ничего, что объясняет, почему же люди так боятся и не любят ее. Пожалуй, можно сказать, что она просто непостижима человеческой природой, но как поэтична. Смертью заканчивается все, от прекрасных чувств, до приземленных желаний и ничто, никто не избежит этого финала. Поэтому наш с Силой поэтический мир никогда не был бы более идеальным, не присутствуя в нем сама смерть. Она готовила для нас очевидно особый сюрприз, бродя с нами рядом и наслаждаясь нашим мертвым существованием, вдохновляя нас и приободряя.
