Всё равно до сих пор руки трусятся и сердце отчаянно бьется в грудной клетке.
— Златочка, это ты? — раздается из спальни голос Марии Ивановны.
— Я! — пищу не своим голосом.
— Всё хорошо?
— Лучше не бывает…
Оставляю корзину в прихожей и юркаю в ванную, включаю воду. Там, в уединении, наконец-то решаюсь достать кошелек. Полтинники, сотки, даже пара двухсотрублевых купюр и куча монеток по пять и десять рублей. Кто говорит, что деньги не пахнут, видимо, не пробовал торговать пирожками. Почему-то этот запах мне чудится от каждой купюры, хотя с пирожками они уж точно никак не соприкасались, я соблюдала правила гигиены. Да и сама я, кажется, пропиталась запахом масла насквозь. Девочка-пирожок, как меня сегодня прозвали.
Считаю прибыль.
«Ничего себе, почти две с половиной тысячи!» — подвожу итог.
Отлично поработала. Всё же надеюсь, что повторять этот опыт мне никогда не придется.
Этот же день:
16:30
Артём
— Да! — отвечаю на стук в мой кабинет.
С тех пор как Милана бросила приемную на произвол судьбы, так и не смог найти достойную замену. Сегодня прикрывать мой тыл должна была одна из младших сотрудниц, но, видимо, куда-то отлучилась, раз мне стучат в дверь, а не звонят с сообщением о визитере.
— Артём Артёмович? — в дверях показывается Юрий Сафронов, частный детектив.
— С чего вдруг решили навестить?
— Был неподалеку, — он снова давит на меня тяжелым взглядом. — Есть что обсудить.
— Проходите, присаживайтесь! — указываю на кресло.
Сафронов кивает, устраивается напротив.
— Какие новости? — спрашиваю напрямик.
— Я проверил все хостелы в вашем и близлежащих районах — глухо. Внешность у вашей девушки достаточно интересная, думаю, ее бы запомнили. Я также проверил места, где дают кров бездомным, тоже без результата…
Когда он говорит о бездомных, у меня внутри всё сжимается.
«Моя Злата не бездомная!» — хочется мне закричать, в то же время понимаю, что именно бездомной я ее и сделал. Взял и ушел, обиделся непонятно на что, оставил с отцом… А тот возьми да выгони. Я ее не защитил, я ее бросил. Один черт знает, что с ней могло случиться, и всё по моей вине. Если бы была в порядке, уж наверняка дала бы о себе знать, ведь уходила без отцовской кредитки. Даже не знаю, были ли у нее с собой какие-то деньги.
Меня бесконечно преследует страх, что с ней случилось что-то ужасное. Она такая маленькая, беззащитная, ее обидеть — ничего не стоит. Эти мысли с небывалым аппетитом жрут меня с той самой секунды, как выяснил, что Златка осталась на улице одна.
— Вы в курсе, что ваша девушка, скажем так, не вполне обычная?.. — прерывает мои внутренние терзания сыщик.
— В каком плане? — тут же настораживаюсь еще больше.
— Девушки ее возраста бесконечно зависают в интернете, но ваша Злата там и раньше нечасто бывала. Я нашел ее аккаунты в соцсетях, однако там едва ли есть какая-то информация. Фото столетней давности, сведения о школе, где училась, вот, пожалуй, и всё… Нехарактерно!
— Мы с ней как-то о соцсетях не разговаривали…
— А о чем разговаривали? — допытывается он.
Пытаюсь воскресить в памяти наши обычные беседы. Общались обо мне, о моей работе. Златке нравилось слушать про мою фирму, а может, просто делала вид. О самой девушке у меня лишь самые общие сведения — где жила, кто были ее приемные родители, еще несколько жутких воспоминаний из детства. Немного она о себе рассказала. Насколько проще бы было, потрудись я узнать ее получше.
Пока Сафронов пичкает меня сведениями о возможном развитии событий, мой телефон начинает активно вибрировать.
— Да! — резко отвечаю.
На другом конце провода полицейские, которым я по дурости доверил поиски Златки в первые сутки. Если бы на них не понадеялся, может быть, девчонка уже была бы дома.
— Артём Артёмович… — начинает один из них заискивающе, но я его перебиваю.
— Спасибо, в ваших услугах больше не нуждаюсь! Обратился к профессионалу…
— К профессионалу? — хмыкает звонивший.
— Именно!
— То есть номер ее телефона вам не нужен?
— Как номер телефона? Какой номер телефона? — ору в трубку.
— Полчаса назад некая Злата Авзураговна Габарашвили приобрела сим-карту…
Тогда же:
Злата
— До чего же хорошенький! — я нежно поглаживаю новенький сотовый телефон и продолжаю радоваться покупке.
Конечно, этот мобильный новенький только для меня, а так, скорее всего, сменил пару хозяек. У него немного потерта крышка, это далеко не самая новая или шустрая модель смартфона, да и экран немного поцарапан. Зато он работает, в целом симпатичный, а главное — в магазине бэушных телефонов он стоил всего семьсот пятьдесят рублей.
Кладу моего нового лучшего друга на кухонный стол, достаю недавно купленную сим-карту. Выламываю черный прямоугольник из пластика и вставляю в телефон. Руки немного трясутся: выполняю эту процедуру впервые и боюсь сделать что-то не так, хоть и зря, наука-то несложная. Включаю, любуюсь заставкой, проверяю, как работает интернет. И тут вдруг мой мобильный начинает активно мигать и пиликать, оповещая меня о входящем звонке.
