— Чушь какая–то, — бурчал он себе под нос, лениво ковыряясь вилкой в тарелке с макаронами (заботливая Лора подкармливала исхудавшего мужа, увлеченного своими изысканиями, но он практически не замечал рядом с собой присутствия жены и детей). – Кому все это было надо?
Он вспоминал раненого человека, оставившего ему дорогой ноутбук; стрельба, погоня, кровь. За что погиб этот неизвестный? Что было нужно тем, кто его преследовал? Ведь непохоже, что полицейские собирались брать его живым. Оружия у мужчины явно не было; предполагать, что он может застрелить их из «Макинтоша», было полной нелепицей. А может это были не полицейские? Вдруг они тоже оказались в этом месте только тогда, когда услышали выстрелы?
— Кто же были эти люди? – внезапно спросил сам себя Брайан, поднимая глаза от экрана. – От кого убегал несчастный с пулей в ноге? И, черт побери, что он нес в своем проклятом ноутбуке?!
Брайан ударил кулаком по столу, встал, подошел к холодильнику и, взяв оттуда упаковку пива, вышел на веранду.
Вечер был теплым, холодное пиво было в самый раз. Откинувшись в кресле–качалке, он цедил его из банки, размышляя о том, заложником чего оказался. Призрак ноутбука маячил перед его глазами все время; он отчетливо видел перед глазами человека, который стоял перед ним рядом с верандой и шептал: «Величайшая тайна Америки…» Поиск ответа поглотил его; он превратился в раба, которого компьютер поставил на колени.
— Кругом пароли, шифры… Ведь не бывает же так, чтобы не было ответа, — рассуждал он раскачиваясь вперед–назад и не отрывая взгляд от спутниковой антенны на крыше дома напротив. – Конечно, у меня явно не хватает знаний, но не факт, что подобная загадка мне не по зубам. И не такое люди взламывают, а тут – всего лишь понять, что же содержится в теле файлов, что за шифр такой неведомый…
Невдалеке послышалось шуршание шин. Брайан машинально пригляделся к улице – к тому месту, где ответвлялся поворот к его дому. Там показалась медленно ползущая машина – кабриолет, из которого выглядывал человек, разглядывая дома по обе стороны дороги. Кто–то, наверное, приехал в гости, и ищет парковку – похоже, хозяева бестолково описали, как проехать на вечеринку. А может, на их улице кто–то продает дом – хотя Брайан знал бы об этом наверняка.
— Кто и что может тут искать? – произнес он и сам удивился своему любопытству. Раньше оно было ему не присуще – а вот теперь, когда он стал свидетелем таинственных событий, подобный поворот рассуждений поразил его. Автомобиль на секунду притормозил прямо напротив въезда к дому Брайана, водитель кинул взгляд на сидящего на веранде хозяина дома, прищурился, словно плохо видел, после чего внезапно нажал на газ, колеса взвизгнули и кабриолет скрылся за деревьями.
Брайан застыл в кресле. Ему показалось, что водитель автомобиля рванул с места, будто ужаленный, по одной простой причине – ему очень не понравился человек, который пил пиво возле своего дома. Похоже, что он узнал Брайана – или просто не собирался попадаться никому на глаза. Второе объяснение было, безусловно, предпочтительнее, но вот что–то было не так, Брайан и сам не понимал, что именно.
— Кто бы это мог быть? – он встал с кресла и подошел к перилам веранды. Поставив пиво рядом с собой, он принялся вспоминать, где мог встречаться с водителем. Как назло, на ум не приходило ничего – он помнил очень много «безлошадных» клиентов, которые приходили к нему и уезжали на машинах, лично им подготовленных к продаже. Кабриолет явно не из его магазина – хотя модель была довольно старая, куплена давно и сменила, возможно, не одного хозяина.
— Хорошая машина, — покачал головой Брайан. – Продать такую не трудно… Есть любители ездить в открытых машинах – вот только по возрасту человек за рулем не попадает под молодежь, разъезжающую с ветерком по пригороду. Ему лет пятьдесят, может, чуть меньше… Да, точно, меньше. Взгляд какой–то странный – щурится, наклоняется…
И вдруг он вспомнил. Вспомнил совершенно отчетливо, как этот самый человек (никакой другой, а именно этот самый!) входит в его салон, обращает внимание на «Кадиллак», обходит автомобиль со всех сторон, прикасаясь к полированной поверхности дверей и капота. И когда Брайан подходит к нему, чтобы предложить свои услуги и рассказать о том, какую чудесную машину только что выбрал этот мужчина, тот внезапно поднимает на него глаза, щурится, наклоняется немного вперед и спрашивает:
— А вы за кого голосовали?…
Это был один из его покупателей – один из тех, кто посетил его в тот день, когда ему передали ноутбук.
— Вот так дела… — протянул Брайан. – И не похоже, что он остался без машины. Купил. И как–то странно выбрал – не по возрасту и не по положению. Хотя что я знаю о его положении? Не стоит об этом рассуждать… Но ведь неспроста он появился в этом квартале, неспроста он, увидев меня, так рванул отсюда, словно со мной нельзя было встречаться ни под каким видом!
«Вы за кого голосовали?»
