Внутри себя я слышу голоса.Это — шизофрения.Я тебя выдумал сам.Я дал тебе имя, Ния.Ния — неутомимое буйство,в горле застывшая фраза.Ния, ты когда-нибудь чувствоваларасщепление разума?!Это — не сбой в моторе,ведь мы — составные части,ломающие ход истории.Ния, мы были счастливы!Теперь ни черта не обломится.Отсутствует сила воли.Ния, я болен бессонницей!Ния, я много чем болен!Брошусь в проем оконный,мне за тобой не угнаться…Врачи меня успокоили:ты — лишь галлюцинация.<p>О 28 могилах Юрия Гагарина</p>Сколько я ни стараюсь, не вспомню его лица.Он, за две пачки чая,ему мной подаренных,мне поведал о том,что в России находятсядвадцать восемь могилкосмонавта Гагарина.Я смотрел на него.Нет, он не был «под мухою».И в психическом плане нормальным был вроде он.Он сказал, что живут старики со старухамив отдаленных селениях нашей Родины.Они любят Гагарина, светлого, доброго.Перед «мужеством Юры» склоняют колени.А в Москву, на могилу к нему, —слишком дорого.Вот и роют могилы ему близ селений.Там «за царство небесное Юрию» молятся.И Гагарин глядит там с креста деревянного…Он их все сосчитал.И в России находятсядвадцать восемь могилкосмонавта Гагарина.<p>Человек без паспорта</p>Человек без паспорта и каких-либо еще документовне волнуется по пустякам, а пьет свой утренний кофе.Человек без паспорта никогда не упустит моментаощутить на себе, что значит ЛСД или морфий.Он выползает на улицу как обычные гражданеза какой-нибудь мелочью, скажем, купить кефира.Он лучше других замечает, что все в этом мире продажно.Сон его крепок,будто он перед этим вдохнул эфира.По ночам у него не бывает проблем с бессонницей.Он видит сны, в которых себя ощущает фельдмаршалом,где любой, едва заметив его, сразу по струнке строится…Проснувшись,он долго не может избавиться от походки маршевой.Люди.Живите спокойно, не замечайте нелепостей.Но не дай вам Бог дожить до того момента,когда рухнет весь мир, как когда-то рушились крепости.и власть обретет человек, не имеющий документов.<p>Ночная зарисовка</p>Стрелки часов еле слышно шевелятся…напоминая про времени трату.Почти до краев заполнена пепельница.На столике — сборник стихов Макграта.Знаю, к утру, верно, что-то изменится.Мысль об этом засела в мозгах прочно…Лень читатьили вытряхнуть пепельницу.Но что-то изменится.Это точно.<p>Перспектива</p>Тысячи раз обруган,но мозг мой полон идей.Я выучусь на хирургаи буду резать людей.<p>Жизнь городов</p>
