Жизнь городов, не отмеченных на картесложней, чем уравнения с иксами и игреками,напоминающая шахматную партию,где белые начинают, но не всегда выигрывают,где говорили, но толком ничего не сказали,где относительна даже смена времени года,жизнь городов с остекленевшими напрочь глазами,где кровь сочится из каждого водопровода,где лишь умирая, чувствуешь наконец тепло,где на милосердие втройне возросла цена,жизнь городов, где даже через оранжевое стекловидны только серые тона,жизнь городов, из которых выехать не помогут визытаит в себе обреченность для тех, кто постигжизнь, которую не показывают по телевизору,и о которой не пишут книг.<p>«Как Америку открывающий…»</p>Как Америку открывающий мореплаватель Колумб,открываю слова.Можно письменно,лучше устно.14-летняя девочка, севшая на иглу,лучше меня разбирается в искусстве,которое призвано освещатьжизни мглу,которое самое важное, что есть на свете…14-летняя девочка, севшая на иглу,не отчаивайся и знай:я с тобою вместедо доски гробовой крест свой буду волочьпо прогнившей земле, не замедляясь ни на секунду…Слышишь, как тяжкой поступью надвигается ночь?!Если хочешь, я даже стихов писать не буду,я буду как все,потеряю себя,наплююна чье угодно творчество…Может виденья тебя теребят?Ответь, умоляю:чего тебе хочется?Высочайшая истина — это ложь.Но это осознаешьлишь закопаннымв деревянной коробке…Вероятно,со временем ты подрастешь,если раньше не сдохнешь от передозировки.Но я твердо знаю, ты будешь жить,может, самым красивейшим цветкомна всех в мире клумбах…А я безуспешнопытаюсь отделить правду от лжи,хотя мир наш давноне нуждается в колумбах…<p>«Ты удаляешься от меня…»</p>Ты удаляешься от меня как автомобиль,мчащийся на огромной скорости,и уже не в состоянии разглядетьне только меня,но даже улицу или город.Помню: ты обладала,пусть ложной, но все-таки скромностью,а я же,как казалось тебе в те времена,был слишком молод,Чтобы по-новому устроитьникчемный свой быт,чтобы в случае ошибки,попытаться начать все сначала…Но, знаешь:даже если кто-тотобой насовсем позабыт,в подсознанииоседают воспоминаниякак камни на дно у причала.В те временавсе происходящее представлялосьну просто идиллией, или же сказочной повестью,да только вот оказалось,что ласкибывают опаснее пороха…Ты удаляешься от менякак автомобиль на огромной скорости,оставляя меняв этом замкнутом кругесовершенно мне чуждого города.<p>«Говорят, из-за нехватки кислорода…»</p>
