Подходит, медленно. Становится в полуметре напротив, чуть сузив глаза. Молчит. А меня это бесит. Пиздец как бесит, просто выносит, к чертовой матери. Разминаю кулаки, борясь с желанием отметелить его по первое число сию же секунду.
- Зачем ты пришел?
- Уж точно не для того, чтобы отсасывать тебе или задницу подставлять, - презрительно фыркаю, подавшись еще ближе к нему.
- Мой член не лавка в общественном месте, на него не присаживается первый встречный.
Первый встречный… отбивается с пульсом. Первый встречный… застревает в мозгу. Бьет колоколом в ушах. Первый встречный… ах ты ж сука. Чтобы тебя, блять, выперло во все стороны!
Теперь даже вмазать ему нет желания, становится просто противно. До такой степени, что сплюнуть на пол хочется. Что я и делаю, поебать мне на эту работу. На Маркелова. На Сашу этого невъебенного. На все поебать, хочу уйти отсюда, и поскорее.
Разворачиваюсь, закуриваю, выхожу. Но вот дверь за спиной моей не хлопнула…
Чувствую, как меня хватают за рубашку, стягивая ту на лопатках, и тянут обратно. Пытаюсь вывернуться и слышу треск рвущейся ткани, отчего еще больше зверею. Поворачиваюсь, надеясь, наконец, вмазать уебку, только тот уже за мной, толкает в спину - и я влетаю с разгона в его кабинет. Теперь вот дверь хлопнула. Круто-то как.
Торможу около дивана, упершись руками в спинку. Поворачиваюсь, выдыхаю густую струю дыма в лицо стоящему чертовски близко Маркелову.
- Ты со всеми своими подчиненными так обращаешься? – приподнимаю бровь. Расстегиваю рубашку, снимаю и присвистываю, увидев огромную дыру посередине спины. Новую, блять, рубашку угробил, урод. Я ее всего пару раз надел.
- Зачем ты приходил? – неприкрытый интерес во взгляде вгоняет в ступор. Я не видел его слишком давно. – Зачем? – он уже ближе, всего в десятке сантиметров от моего лица, я чувствую запах гребанных апельсинов. Чувствую его терпкий аромат. Вижу крапинки темные в болотных глазах. И я не знаю, что сейчас ответить.
Теряюсь от собственной реакции. Всего пару минут назад убить его готов был, сейчас же стою, как кролик перед удавом. Смотрю на его лицо, бегая глазами полубезумными. Рубашка вываливается из рук, падает под ноги.
- Зачем? – шепот прямо в губы, но нет касания. Он не делает последний шаг, и я торможу. Надо ли? Действительно ли правильным будет вот так переступить черту, разбить стену?
Горячее дыхание, сигареты и кофе, нотка мяты. Тепло его тела чувствуется даже без прикосновения. Кружит голову, заставляет задыхаться от близости. И мне уже абсолютно плевать на то, что было здесь совсем недавно. Не он ведь сосал. Да и я монахом не был, перетрахав немало баб.
Шаг назад… или всего сантиметр вперед?
Что хуже?
Закрываю глаза, прерывая этот безумный контакт. Вихрь, что, захватив, сметает вокруг нас все. Эмоции пробудившиеся. Я хотел их. Я получил. Но… все должно быть не так. Совсем не так, я представлял это. Совсем.
Отступаю назад. Подхватываю рубашку в руки, повторяю попытку к бегству, и теперь он не держит. Не идет следом. Не останавливает ни через шаг, ни через два. Не возле лифта на этаже.
…
Разбитый на гребанные части, весь в раздумьях прихожу домой. Заказываю себе пиццу и, упав в прихожей на диван, там же и лежу, пока ее не привозят. Лежу. Сижу. Стою. Хожу. Моюсь. И что бы, блять, я не делал, перед глазами он стоит. Его дыхание щекочет губы. Глаза спрашивают. Глаза напротив ждут. Я убедился в его небезразличии. Увидел, наконец, что он не бесчувственен в мою сторону. И сбежал. Не могу понять, правильно поступил или нет…
По закону жанра, из раздумий меня вырвал дверной звонок. Только ведь пицца уже съедена. Мелкая уехала за город со своим любовничком, а Макс куда-то свалил, сказал, что скорее всего надолго.
Открываю дверь и залипаю, увидев не привычного Пашку, а размазню. Хоть бери да соскребай его с бетонного пола.
- Привет. Ты… один?
- Макса нет, если ты об этом. Заходи, - пропускаю пришедшего в квартиру и закрываю двери. Смотрю за тем, как он, чуть сутулившись, двигается к дивану. Садится и, уткнувшись взглядом в собственные руки, молчит.
- Что-то случилось? – сажусь напротив, всматриваюсь в осунувшееся лицо. Припухшие глаза. Дрожащие пальцы теребят связку ключей. Еще один зомби… заебали.
- Я просто не знаю, с чего начать. У тебя есть сигарета?
- Ты же не куришь, - удивляюсь, но достаю пачку, сам закуриваю и протягиваю ему. Неумело подкурив, затягивается и заходится в кашле, однако продолжает дальше давиться дымом.
- Уже курю, - хрипло отвечает. Заправляет выбившуюся светлую прядь за ухо. – Я видел его с другим. Вчера.
- Макса? – еще более ошарашенно спрашиваю. Уж что-что, а зомби-бой номер один точно ни с кем не тягается, он даже никого не трахал за это время, насколько я просвещен.
