Ох-ххх… Только тёмно-тёмно синего не надо. Пусть канувшее в прошлое вспоминается цветным, и ты оденься по-летнему просто и пёстро. Ситцево. Принарядилась?
Заходи
Как, уже утро?
Перебираем с Таней книги, пластинки, старые открытки.
Глаз выхватывает «Всё лето в один день».
Лето. Мысли про лето. Точнее, мысль — лето, просто слово «лето».
Останавливаюсь, погружаясь в воспоминания-переживания. Когда-то я любила лето. Потом долгое время я не любила лето. Был период «Ну, ладно, ок. Что-то, всё же, в тебе есть, лето».
— Ты знаешь, — говорю Тане, — я грущу об этом лете. Как-то по-иному я в нём жила в этом году. Не припомню подобного. Хочу его тепла и спокойствия. Что-то осень печалит меня.
— Может, ты почувствовала, что время утекает, как сквозь пальцы вода?
— Да, было дело… Не раз.
— Ну… Я всплакнуть люблю… Пару слезинок… А потом смахнёшь их, и-иии…
Сидим, подперев подбородки руками, смотрим вдаль. Молчим. Вздыхаем. Молчим. Сопим.
— Мы ж с тобой оптимистки. Ставь пластинку. Будем громко петь, как в детстве, помнишь?
— Помню, — говорю.
— Ну, давай: «Не было печали, просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю.» Ну, делай громче, и пой тоже громко! Тряпку бери, пыль вытирай и в коробку, во-ооон в ту, складывай». И пой!
Любимый цветок, помещённый в грёзы, вдохнёт поэзию в жизнь и всколыхнёт глубины души.
Красота цветка естественна и достаточна. О, как же прекрасно спокойное, чуть томное созерцание, переживание восхищения, учащающееся сердцебиение…
Но иногда мы хотим большего.
И тогда во внутреннюю картинку мы помещаем ещё цветок, и ещё один, и ещё… и вот уже — букет.
Букет. Просто букет.
Но образ ширится.
И в нём появляется свободное пространство, которое мы заполняем полочкой, салфеткой, тремя слониками. В кресло сажаем любимого котика.
А из кухни уже доносится аромат капустного пирога.
Из дальней комнаты несутся звуки… да-да, там кто-то меняет перегоревшие лампочки и ругается на свои руки-крюки.
Разгневанный сосед костерит нерасторопную супругу.
Снег и дождь последнего дня февраля настойчиво бьются в оконные стёкла.
Но какое нам до них дело?
Зазвонил телефон. Он на той же тумбочке, что и букет.
Один цветок уже увял.
Стоп.
Нет, пусть же увянут и все остальные.
