–Сир, насчёт указанной Вами цифры…
–Что!?
–Ваше Величество, есть у нас Седьмой Советник, – грустно произнёс ПОЭТ. – Ах, какая женщина!
–Мне б, такую! – рассмеялся я.
–Да…
–Ибо…
Мы выпили, закусили, помолчали. Багровый диск солнца почти полностью утонул в море, прямо на наших глазах исчез и оставшийся его раскалённый кончик, мир стал тёмно-серым и неуютным. Повеял прохладный ветерок.
–Прочитайте мне что-нибудь. То, что вам лично нравится, – неожиданно для себя попросил я ПОЭТА.
–Извольте, Сир.
Эта осень коснулась меня
Своей тонкой и нежной рукою.
Может быть, тебе сердце открою
В пустоте уходящего дня.
Может быть, где-то нет суеты,
Но со мною в горячей постели,
От любви, как от водки хмелея,
Просыпаешься пьяною ты.
Неизвестно, в каких ноябрях
Исчезают влюблённые люди,
Но мы вместе немного побудем,
То ли в жизни, а то ли во снах.
Есть рука, как осенний листок,
И судьба, непонятная сразу.
Я хотел сохранить с тобой разум,
Но, прости, – почему-то не смог…
-Браво, великолепно! Мне очень понравилось! Гениально! – воскликнул я, вскочил и нервно заходил по песку. – Как хорошо!
ПОЭТ тоже вскочил.
–Это Вы, написали, Сир! Посвящение ИСЭ…
–Что!? Вот как!? – я удивился и задумался. – ИСЭ, ИСЭ…
–А где сейчас находится ГРАФИНЯ, что с нею, Сир?
–На Флагмане. Пребывает в коме…
–Понятно. Плохо. Сочувствую, Государь…
–Может быть, её следует телепортировать на Глорию? Ах, да… Портал открывается только для одного человека, который сам его и создаёт силой мысли. На то он и Пси-Портал, – задумчиво произнёс я, а потом встрепенулся. – Позвольте, позвольте! Но вы же каким-то образом телепортировали меня на Третий Остров во время взрыва галеры совершенно независимо от моей воли!?
–Вы, Сир, – это Вы, а ГРАФИНЯ – это Графиня…
–И в чём же отличие?
–Вы – НЕКТО и ИЗБРАННЫЙ!
–Как, однако, вы мне всё ясно и чётко объяснили, – нахмурился я. – В данной ситуации меня утешает только одно. ГРАФИНЯ является Островитянкой, а не инопланетянкой. Я делаю правильный вывод?
–Да, Сир. Она Островитянка.
–Слава Богу!
–Сир, а Квази-Портал!?
–Что Квази-Портал?
–Ну, он же может принять хоть несколько человек, хоть пару лошадей, хоть небольшое судно! – возбуждённо произнёс ПОЭТ.
–А как мы его откроем!? – вскочил я. – Вы можете это сделать?
ПОЭТ напрягся, закрыл глаза, а потом разочарованно сказал:
–К сожалению, Сир, у нас ничего не получится. Нужен Базовый Передатчик. Таковой имеется только на Земле, в Штабе Агентства по Контактам. Он почему-то не работает. Увы…
–Почему!?
–Чёрт его знает, Сир!
–Так, так, так… – разочарованно произнёс я. – А почему таких Передатчиков нет на Глории?
–Сир, Глориане избавились от них тысячу лет назад. Зачем нам такой примитивизм?
–Странно… Вот вы путешествуете по Вселенной, где-то обосновываетесь, живёте, бродите по неизведанным местам, адаптируйтесь к новой обстановке. Ну, хорошо, допустим, явились вы через Пси-Портал, ну, скажем, на планету Блям-Блям или Бум-Бум в другой Галактике. Стоите посреди степи, тундры или джунглей в тонком трико или в собольей шубе. Вокруг чужой мир, бродят аборигены-людоеды, ползают гигантские крокодилы, летают хищные птеродактили, беснуются свирепые морозные ветры. И что же дальше?
–Сир, мы не просто Пси-Телепортируемся. Мы имеем Пси-Матрицу!
–Так, чем дальше в лес, тем больше дров. В принципе я о ней слышал от МАРКИЗЫ. Что такое Матрица? – раздражённо спросил я.
–Сир, – это такое устройство, вживлённое нам в мозг. Активируя его, мы можем силой мысли воссоздать, материализовать всё, что пожелаем. Ну, конечно, в рамках того, что существует на Глории или на Земле.
–О, как! Интересно, потрясающе! – изумлённо воскликнул я. – То есть, попав с Глории сюда, на Землю, вы можете здесь, в сей момент воссоздать в натуре самый современный госпиталь во Вселенной!? С великолепным персоналом и новейшим оборудованием?
–Увы, не могу, Сир.
–Почему, чёрт возьми, ничего не понимаю! – взвился я.
–В любой точке Вселенной могу, в том числе и на Земле, а вот в Анклаве, увы, не могу, Сир, – подскочил ПОЭТ и вытянулся в струнку, а потом добавил, видимо, неожиданно даже для самого себя. – Виноват, Ваше Величество! Нижайше прошу меня простить!
Я истерично расхохотался, упал на стул, залпом осушил рюмку.
–Фантасмагория какая-то!
–Вы правы, Сир!
–Так, – попробуем ещё раз… Что такое Анклав?
–Сир, таково его официальное название на Земле. Морские пехотинцы называют его Пузырём. Два Острова, Сир. Защищены они Силовым Полем, или Барьером, другим словом. Ваша Империя!
–Да знаю я это всё! Мне нужна более полная информация!
–Какая, Сир?
–Но почему существуют именно два Острова? – удивился я. – Ведь совсем недавно я посетил Третий Остров!?
–Это не был Третий Остров. Так, островок. Им нет числа…
–Понятно. У, сука! Я так и знал…
–Не понял, Сир…
–Ладно, я до этой шлюшки ещё доберусь!
–Что, Сир!?
–Да так, ничего…
