Кому-то перепачканность судьбой.Кому-то лотереечная слава.У каждого есть право быть собой.Но право: это влево. Или вправо.Есть выбора двоякая стезя,Где жизнь — то эпизод. А то эпоха.Да будет непротоптанной дорога.И грязной. Но от хлебного дождя.Господь, свои пути нисповеди.Воздай на всех и праведность, и благо.И в скользкой опрометчивости шагаПусть будет то, что будет впереди.Кому-то перепачканность судьбой.Кому-то лотереечная слава.У каждого есть право быть собой.Но право: это влево. Или вправо.<p>«Смешно, наверное, но мне так интересно…»</p>Смешно, наверное, но мне так интересноУзнать, что Там. Живое или нет.И почему. И что это такое,Из ничего. А, если не просвет,То что тогда. Свободно или тесноЗа тишиной уснувшего покояВ расщелинах забытых тысяч лет.Или одна дождинка над рекою.И кто вокруг? И подо мной. И выше?А кошку кот приходует на крыше.<p>«Будь ты слугой или царем…»</p>Будь ты слугой или царем.Летай иль ползай под ногами.Плыви один, но с синяками.Или, бесцветно, косяком.Живи, чтоб ненависти комКопился деньгами в кармане.И пузырился зеркалами,Не сожалея ни о ком.Или люби. А что почем,Оставь слепым, с поводырями.Как много выбора кругом.И ничего — что за кругами.Жизнь не закончится добром.И возвратится не за нами.Живу. Живут. Живи… Живем…<p>«Всё приходит — всё проходит»</p>«Всё приходит — всё проходит».Только зачем вы мне говорите об этом,Если я видел,Как плачут люди…<p>«Когда бы был я тем, кто есть…»</p>Когда бы был я тем, кто есть.Весь.Тогда бы стал я тем, кем был.Слыл.Но как всё это совместитьС тем,Другим. Каким я должен быть —Всем.<p>«Когда был Ленин маленький…»</p>Когда был Ленин маленький,Он школу пропускалИ, втихаря от маменьки,Котов домой таскал.Их души беспросветныеЛюбил он изучать.И так, из неприметного,Дорос до Ильича.Зато все дети поняли:Когда в руках коты,То будет жизнь заполнена.А надо — и наполненаРеальностью мечты.<p>Фазаны</p>Те же суки на суку.Только сучья разные.Ходят, в собственном соку,Праздно-безобразные.Я бы пострелял слегка.Только сыт еще пока.<p>«Жизнь не диктуют…»</p>Жизнь не диктуют. Каждый пишет сам.И буквы черные струятся по глазам.Как судьбы, чьи отчетливые лицаСловами оседают на ресницах.Но оттеняют строчек благодать.Кто видит цвет, способен и читать.Иной гордится,Что остался белым,Всю жизнь свою истратив на пробелы.<p>«Твоя рука в моих штанах…»</p>
