— Ты представь лучше, что она скажет, увидев нас с велосипедом. Вчера я ей сказал о своем намерении подарить его Эвану, и она сказала, что я сумасшедший. Да, а когда мы его подарим? На день рождения или сейчас?
— Конечно, сейчас. Он может еще десять дней кататься, представляешь? Не лишать его такого удовольствия ради каких-то условностей.
— Красиво сказал, — кивнул я. — Я зайду в ларек? У меня сигареты почти кончились, я уже жить не могу без них. Подождешь, ладно?
— Не… В магазин не успеем. Да ладно, потом купишь! Ой, я забыл совсем. Я твои сигары еще два дня назад отдать хотел. Вот, — Дэм отдал мне две тугие сигары, завернутые в золотистую фольгу.
Дэмиэн привел меня в настоящую оранжерею. Я это место иначе не назвал бы, хотя на самом деле это был просто цветочный магазин. Я ни разу не был внутри, и сейчас застыл на пороге, как можно независимее осматриваясь по сторонам.
— А у меня деньги-то закончились, — вспомнил я. — Чего мы пришли сюда?
— Я могу тебе одолжить…
— Нет. Цветы так не покупаются. Это просто свинство. Это же от меня цветы, а не от тебя.
— Ну тогда давай, будто я тебе одолжил на велосипед. А цветы ты купишь сам.
— Все равно как-то неправильно.
— Ну не уйдем же мы отсюда без букета? Время, Итан! Смотри, уже десять. Через час надо быть у Лин. Давай, брось свои эти заморочки, пойдем. Ты художник, выбирай…
— Я не умею.
— У тебя врожденное чувство вкуса. У тебя получится.
— Я же не флорист! Я даже рисую, как выйдет. Ничем таким, как ты сказал, я не обладаю.
— Пошли, — Дэм толкнул меня в спину. — Не стоять же так на пороге.
Я шел за Дэмом и все больше убеждался, что никакого чувства вкуса, ни врожденного, ни приобретенного, у меня нет. Зато его точно хватало Дэму. Мальчик очень долго и придирчиво осматривал большие пышные букеты и сказал мне, немного подумав:
— Знаешь что? Давай мы букет сами составим. А то эти какие-то не такие. Хочется чего-нибудь такое… такое…
— Клевое, — подсказал я.
— Стильное, — поправил Дэм. — Тут или бумажка неправильного цвета, или цветок какой-нибудь ни к чему. Вот смотри, — Дэмиэн осторожно встал за стеклянной витриной, чтобы не обидеть продавщицу за столиком. — Смотри. Тут вот этот желтый цветок не вписывается. А бумажка зачем-то синяя. Сюда бы такую… нежно-голубую. Или вот, глянь. Зачем там этот одинокий цветочек? Такой несчастный на фоне этих красных… не знаю чего.
Я наклонил голову и оценивающе оглядел вазы с цветами. На мой взгляд, все они были очень красивы — настолько красивы, что глаза разбегались, и я даже не мог рассмотреть как следует каждый букет в отдельности. Дэмиэн, по-моему, был неправ, но я не стал упрямиться. Во всяком случае, у него были хоть какие-то идеи, я же совершенно потерялся среди миллионов ярких лепестков и бликов блестящей бумаги, и понятия не имел, что выбрать.
— Молодой человек — знаток искусства составления букетов? — усмехнулась продавщица. Дэм понял, что она его слышала, хотя он очень старался говорить тихо. Он смутился на секунду, но быстро нашелся, что ответить.
— Молодой человек критически подходит к выбору правильного букета и остро подмечает все недостатки. Чтобы не допустить ошибок.
Я покачал головой. Сам бы я ни за что такое не повторил.
Женщину за столиком он, похоже, тоже сразил. Она медленно встала из-за стола.
— И какие недостатки вы подмечаете в этом букете? — она показала Дэму на большой и очень роскошный букет в корзине. Дэм пожал плечами.
— А че он такой… здоровый.
То есть вам нужен небольшой букет? — развеселилась продавщица. Дэм ей определенно понравился. Я отметил, что он не может не нравиться — маленький, тоненький, с таким серьезным лицом, как у профессора. А хохолок на затылке у него торчал очень забавно. Парикмахер тот хоть и был со странностями, но очень постарался.
— Ну, наверное, — кивнул Дэм. — Не такой громоздкий.
— А вы бы хотели готовый?
— Нет. Вот он выберет, — Дэм кивнул на меня, робко пристроившегося в углу. Я приподнял брови.
— Я? — удивился я.
— Именно ты. Ты же сам сказал, что букет не от меня, а от тебя. Я бы выбрал, но не будет ли это свинством? — Дэм улыбнулся. — Я помогу. Вот смотри. Можно, например, взять три вот таких… на длинной ножке. Прикольные.
— Это розы, — пристыдил я Дэма. — Ты чего?
— Ну, что? Я же не знаю точно. Ну пусть, розы. Только не такие темные. Чего они как траурные… Вот. И травинку какую-нибудь туда…
