Но вот окончен мой сонет,И не прибавить в нём ни строчки.Мой день сегодняшний стал точкойВсех сорока прошедших лет.Я в тех годах всего прохожий,Угасли в них мои шаги…И каждый год был схож с другим,И каждый был с другим не схожий.Теперь по-своему итожитМой каждый год, что в жизни прожит,Строка сонета под рукой.Но обо всём уже пропето,И всё кончается сонетом,Его последнею строкой…<p>XIII. Безвременье</p><p>Май 1989 – сентябрь 1990</p><p>«Стихи – не блажное желание…»</p>Стихи – не блажное желаниеУстроить словесный канкан,А способ существованияВ том мире, который мне дан.Стихи – это шанс, чтобы выстоять,Пройти роковую ступень,Ружьё зарядить и… не выстрелитьВ усталого сердца мишень.Когда же под горлом без роздыхаПолощется злоба стихий,Глотками бесценного воздухаСтановятся в жизни стихи.Нет, я не избранник Создателя —Шедевров, увы, не творю.Стихам не ищу почитателя,Я просто их вам говорю…<p>VII сонет</p>«Избавь нас бог судить других!» —Наимудрейшее из правил…Но не отвёл моей рукиГосподь от кар и не избавил.И я судил, карал, как мог,Со всею строгостью закона,Покуда сам не изнемог,Своим стараньем утомлённый.Тогда уже другой судьяЗа всё сполна судил меня,И приговор свой он исполнить постарался —Меня не на цепь посадил,А волком в поле отпустил,Чтоб средь пустыни белой след мой оборвался.<p>VIII сонет</p>И вот в безмолвии равнин,Свободным ветром в поле,Себе и полю господин,Живу один на воле.Вокруг холодные снега,И надо мной не имут властиНичья петля, ничья рука —Быть может, в этом счастье?Куда хочу, стремлю свой бегИ коротаю бегом век,Мне лишь метель поёт в ночи свои сказанья,И, усмиряя духом плоть,Благодарю тебя, Господь,Что ты бессмертие не дал мне в наказанье…<p>Май</p>Вот и ушла зимас вьюжными хлопьями снега,В рощах, когда-то глухих,нынче поют соловьи.И в предвечернюю синьмайского тёплого небаЛасковый ветер шепнулчто-то о давней любви.Только метели всех летснегом забили уши,Только морозы всех зимсердце сковали льдом,Холод сквозных пространстввыстудил наши души,И не согреть их черёмухибелым горящим костром.И бесполезен день,длинный, как век вселенной,И не тревожит синьстарых забытых снов —Не растопить снеговцветом черёмухи пенной,Прошлых протяжных зимне растопить снегов.<p>Июнь</p>
