Марта принесла мне термос с чаем. Я взял. Горячий. Чёрный. Без сахара. Но с крепостью как у армейского кофе.
Через пол часа она вышла опять.
— Мы готовы, — сказала она. — Мы собраны. У нас почти ничего нет.
Я кивнул. Передал термос обратно. Потом повернулся к машине.
— Выдвигаемся через две минуты.
Все двигались быстро. Профессионально. Даже дети.
– Дамы ко мне в машину. Она бронирована. Подарок военных. В случае чего – просто не высовывайтесь из нее.
Никто не спорил. Женщины и девушки сели ко мне. Лиа спереди, остальные сзади.
Карабинеры загрузились в Ситроен.
Когда закрылись двери, я сел за руль. Привычный скрип, поворот ключа, рык дизеля.
Достал телефон, подключился к магнитоле и тихо включил музыку на английском.
Никто не возражал.
Карабинеры повысовывали автоматы в окна и поехали спереди. Я за ними.
Открыл коммуникатор. Написал сообщение:
– Выехали из пригорода Читаделлы. Пять карабинеров и четверо гражданских.
Ответ пришел через несколько секунд.
– Принято. Вас встретят на магистрали у Тревизо. До ближайшего блокпоста 1:42~ минуты. Хорошей поездки. Маршрут построен.
Ехали молча.
Магистраль была пустой. Асфальт — неровный, но целый. Вдалеке — редкие обломки машин. Некоторые перевёрнуты, без дверей. Местами — чернота гари, но свежих следов не видно.
Я вёл с нормальной скоростью. Справа — Лиа. За стеклом мелькали поля, сухие, запылённые.
Сзади — Марта, её сестра и Виола. Виола уткнулась ей в плечо. Глаза закрыты. Всё ещё держится за отца, который в другой машине.
Музыка играла тихо. Женский голос. На английском.
«Keep breathing, keep breathing…» — пела она. И казалось, что воздух внутри машины становится тяжелее.
Спереди — Ситроен карабинеров. Данте за рулём. Остальные смотрят в окна, автоматы выставлены.
Я проверил приборку. Всё стабильно.
На отметке 20 минут — первый затор.
Машины. С десяток. Поперёк дороги. Без бензина, без людей. Не похоже на засаду — скорее, отчаянная попытка перекрыть трассу. Пара обгоревших. Один джип — с дырой в крыше. Ветер гонял пыль по сиденьям.
Я вылез. Остальные — по моей команде. Без шума. Щупальца не активировал, но ладонь — готова.
— Проверяем. Быстро. Чистим проход.
Бад с Вико пошли слева. Данте — справа. Я — по центру.
Воздух был сухим. Пахло старой кровью.
Прошлись, осмотрели. Ни тел, ни следов. Только мёртвые машины и пустота.
Через пять минут уже ехали дальше. Преграду раздвинули вручную.
Марта молчала. Её сестра смотрела в окно, будто вспоминала, как всё было. Лиа держала телефон — отключённый. Просто в руках. Виола спала.
Проехали ещё километров восемь. Левый поворот на объезд.
Повернули. Сразу — сигнал с рации.
— Что-то впереди. — Голос Данте. — Походу завал.
Я притормозил. Снова вышел. На этот раз — активировал щупальца.
Подошёл к повороту. Впереди — глухой перегон между холмами. На подъёме — завал. Деревья, бетонные обломки. Всё вперемешку. Перекрывает дорогу почти полностью.
— Засада? — спросил Бад.
— Возможно. — Я пригляделся. — Но похоже на оползень. Старый. Без следов. Никто не прятался.
Щупальце поднялось. Обвилось вокруг упавшего ствола. Сдвинул. Поддался. Ветви осыпались.
— Проезд пробьём. Десять минут.
Карабинеры работали слаженно. Ветки резали ножами. Я отодвигал тяжёлые обломки. Щупальца справлялись быстрее рук. Точнее... Руки.
Виола проснулась. Выглянула из окна. Увидела, как я двигаю щупальцем валун. Не испугалась. Смотрела молча.
— Это больно? — тихо спросила она, когда я подошёл ближе.
Я покачал головой.
— Нет. Не всегда.
Она кивнула. Опять закрыла окно.
Когда расчистили проезд, солнце уже опустилось чуть ниже. Свет стал жёлтым, сквозь пыль — почти коричневым. Дорога ушла вниз, в долину.
Я снова за руль. Карабинеры вперёд.
На следующем перекрёстке — знак.
"Тревизо – 24 км".
Я послал короткое сообщение в центр.
— Препятствие устранено. Продолжаем движение. Никаких контактов.
Ответ пришёл почти сразу.
— Принято. Следите за периметром. К югу возможна активность.
Я убрал коммуникатор. Оглянулся. Все молчали.
— Скоро будем, — сказал я.
Дорога пошла ровнее. Разметка сохранилась — белая полоса по центру, стёртая сбоку. Лево — бетонное ограждение. Справа — полоса безопасности, за ней сухие поля, редкие деревья вдалеке. Никаких лесов. Ни одного автомобиля навстречу.
Карабинеры держались плотно. Ситроен шёл на двадцати метрах впереди. Данте за рулём, рядом Вико. Сзади автоматы выставлены в окна. Углы чёткие. Правильно. Всё по уставу, даже если устава уже нет.
Промчали мимо разрушенного отбойника. Внизу — воронка. Следы от пожара. Обгоревшие кости, если приглядеться. Старые. Неделя, может чуть меньше. Взрыв. Или магия. Или хрен пойми что.
Впереди — надпись на синем фоне: «Treviso — 16 км». Подпись замазана чёрной краской. Слово «safe» зачёркнуто. Кто-то добавил «нет».
Впереди трасса раздваивалась — развязка на старый въезд в город. Карабинеры свернули налево. Я за ними.
Через километр — баррикада. Живая. Временная. Несколько военных машин. Грузовик поперёк дороги, две легковые по бокам. Колючка, бетон, мешки. Пять человек у прохода. Один с рупором, другой — с гранатометом. Все — на взводе.
