Через полчаса у меня была четкая картина. Картина, в которой чего-то не хватало.
Цена на базовый железный слиток в «Наковальне» была в среднем на пять-семь процентов выше, чем на Рынке, который находился всего в пятистах метрах отсюда. Кожа была дороже на десять процентов. Это было нелогично. В любой здоровой экономической системе спекулянты уже давно бы выровняли такую разницу. Кто-то должен был скупать дешевое сырье на рынке и продавать его дороже мастерам. Но этого не происходило.
Мой внутренний интерфейс, мой перк, ожил. Тонкая голубоватая подсветка легла на ценники, а сбоку всплыла знакомая подсказка.
[Ценовая дельта нелогична. Возможная причина: контроль поставок, сговор гильдий или скрытый налог.]
Я усмехнулся. Вот оно. Еще одна система внутри системы. Невидимая, но абсолютно реальная. Кто-то — Гильдия Торговцев? Люди герцога? — держал ремесленников на коротком поводке, контролируя поток сырья и снимая свой процент. Обычные игроки этого не замечали. Они просто покупали или продавали, принимая правила как данность. «Особенные» же игроки, сталкивались со сговором и отступали.
Тут было над чем серьезно задуматься.
Поздний вечер растворился в глубокой ночи.
Я вышел из игры, но разум продолжал работать на повышенных оборотах, перемалывая дневные впечатления, выстраивая новые гипотезы. Чувство интеллектуального голода, которое мучило меня годами, наконец-то было утолено. Даже больше — я был сыт до отвала, и каждая новая крупица информации ощущалась как изысканный десерт.
По старой, въевшейся в подкорку привычке я открыл рабочую почту. Нужно было убедиться, что за время моего отсутствия в «ПиксельХабе» не случилось очередного мелкого апокалипсиса, который потребует моего внимания с самого утра.
Беглый взгляд на экран. Спам от рекрутеров. Уведомления из таск-трекера. Отчеты, которые никто не читает. Обычный корпоративный мусор. И вдруг, среди этого потока, одна строка заставила меня замереть. Она выделялась, как капля крови на белом листе.
Холодок, который я ощутил в Болотинах, вернулся. Я смотрел на адрес отправителя — @neurovertex.corp. Не личная почта. Официальная. Оттуда. Из самого сердца моей прошлой жизни.
Рука на мгновение зависла над мышкой. С одной стороны, это могло быть просто дружеским приветом. Мы с Олегом не были врагами, просто наши пути разошлись. Но с другой… моя «профессиональная паранойя», обостренная до предела зелеными буквами системного лога MONITOR_ACTIVE, вопила, что это ловушка.
Я кликнул. Письмо было коротким. Неформальным до издевательства.
Я перечитал его дважды. Трижды. Каждое слово было выверено. Каждое слово имело двойное дно.
«Слышал, ты вернулся…» — не «рад, что ты играешь», а констатация факта. Факт, который он не должен был знать.
«…в нашу старую песочницу». Нашу. Не общую, не игровую. Их. Напоминание о том, кто здесь хозяин.
Это не было дружеским письмом. Это был сигнал. Тонкий, элегантный, как удар стилетом под ребра. Завуалированное послание, которое мог понять только я. Его можно было прочитать как «Привет, как дела?», но истинный его смысл был другим.
Я медленно закрыл почтовый клиент. Решение не отвечать пришло само собой. Это был ход в партии, которую я еще не до конца понимал. И спешить с ответным ходом было бы глупо.
Я встал и подошел к окну. Ночной город за стеклом больше не казался безопасным. Тени во дворе моей собственной «берлоги» сгустились, стали глубже, враждебнее.
Чувство, что за мной наблюдают, перестало быть абстрактной строчкой кода.
Но, теперь я точно знал, кто за мной следит и почему.
Напряжение от письма Олега не отпускало.
Чувство, что ты всего лишь бабочка под стеклом в коллекции безымянного энтомолога, — не из приятных. Каждый скрип в реальной квартире заставлял вздрагивать. Эта ночь обещала быть долгой. Сидеть сложа руки было не в моем характере. Если за мной наблюдают, значит, я должен стать более сложным, более непредсказуемым объектом для анализа.
Я снова погрузился в игру. Мысли роем кружились в голове. Завтрашний день обещал быть насыщенным. Новые исследования в Лирии-Порте, работа с Кирой…
И тут я с холодной ясностью осознал вопиющую брешь в своей собственной системе.
Я до сих пор не выбрал класс!
Я был пустышкой, 17-м уровнем без единого активного умения, кроме базовой атаки. Против Болотных Тварей этого едва хватало. В большом городе, полном интриг и опасностей, это было равносильно голой прогулке по минному полю.
Нужно было это исправить. Немедленно.
