Не тщись художник к совершенствуПоднять резец искривленной рукой,Но выточи его, покрой изящным златомИ со статуей рядом положи,И магнетически притянутые взорыТебя не проглядят в разубранном резце,А статуя под покрывалом темнымВ венце домов останется молчать.Но прилетят года, резец твой потускнеетПроснется статуя и скинет темный плащИ, патетически перенимая плач,Заговорит, притягивая взоры.
4 октября 1924
<p>«О, сколько лет я превращался в эхо…»<a l:href="#c116"><sup>*</sup></a></p>О, сколько лет я превращался в эхоВ стоящий вихрь развалин теневых.Теперь я вырвался, свободный и скользящийИ на балкон взошел, где юность начинал.И снова стрелы улиц освещенныхМарионетную толпу струили подо мнойИ, мне казалось, в этот час отвесныйЯ символистом свесился во мглуСедым и пережившим становленьеИ оперяющим опять глаза своиНа этот мир насквозь метафизичныйНа этот путь сияющих химерИ одиночество при свете лампы ясной,Когда не ждешь восторженных друзей,Когда поклонницы стареющей оравойНа креслах наступившее хулятНет, я другой. Живое начертаньеВо мне растет, как заревоЯ миру показать обязанВступление зари в еще живые ночи
Декабрь 1924
<p>«Да, целый год я взвешивал…»<a l:href="#c117"><sup>*</sup></a></p>
