День был приятным. Когда учёба подошла к концу, я разлёгся на своём любимом холме, подложив под себя небольшой красный плед. Здесь не было высокой травы, которая бы помешала удобству, но правильный наклон холма был совсем кстати для позвоночника. Рядом со мной сел человек, которого я бы предпочёл не видеть.
— Я люблю небо, — сказал я ему. — Это то безграничное, что мы видим с самого рождения, и нас погребают под его светом. Мы по сути ведомые этим светом. И недостижимостью его самого. — Я поднял свою руку вверх и попытался дотянуться до неба. Не получилось.
А облака всё летели. Им неведомы были наши мысли, облака слишком далеко, чтобы их слышать. Для чего они летят и какова их конечная цель? Есть ли у меня конечная цель? То, ради чего я каждый день встаю по утрам, то, что могло бы заполнить моё сердце без остатка. Что тлело бы как уголь, даже если ничего останется в моей жизни.
— Есть ли у тех же облаков мечта? — Задал я себе вопрос.
