Не так нам мил тот цвет, Который для себя в пустыне В печальном сиротстве цветет И в бедственной судьбине Листок пригожий свой Единым ветрам он вверяет.Не величался он между людей собой, Не послужа ни пользой, ни красой, В забвеньи увядает, Засох... и праха нет. Не так нам мил сей цвет, Как тот, что раннею порою От искренней души Усердной похищен рукою В неведомой какой глуши, И, отдан дружбе в угожденье, К забаве в лестное служенье, Тот горд своей судьбой;Он обращается в беседах с красотой,Умы его ценят, искусство поправляет,Хозяин собственность безмолвну защищает, В его глазах он свеж, румян, Хотя цветет порою Он только красотою, Которой в службу дан. Не так бы величался И стих весенний мой, Когда б не красовался Твоей он похвалой Пороков злых гонитель И истины ревнитель, Природы друг простой, Хемницер дорогой Талант свой дружбы в дар священный Залогом положил, Светильник истины возжженный Тебе в покров он посвятил; А я, стезей его ступая, Не те хотя цветы срывая, Ни тем усердьем вдохновен, Твоею лаской ободрен, С восторгом жертвую трудами. Не храмами, не олтарями, Не ароматными трава́ми Велика жертва и славна: Усердием горит она.ЗИМА
